Subte A Venus

2011-05-11T09:27:00.000-07:00

Lograr un orden es el paso previo a que estalle el desorden por excelencia que, con suerte, lleve al desorden definitivo que todo debería ser.

Nada es lindo cuando es TODO lindo. Lo feo embellece a veces más que lo bello mismo.

Cuando la lectura mete púa

2011-02-08T05:37:00.000-08:00

"[...] -Tu t`accorches à des histories –dice Crevel-. Tu ètreins des mots...

-No, viejo, eso se hace más bien del otro lado del mar, que no conocés. Hace rato que no me acuesto con las palabras. Las sigo usando, como vos y como todos pero las cepillo muchísimo antes de ponérmelas.

Crevel desconfía y lo comprendo. Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor... Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano es de golpe cualquiera de nosotros. Todo esto se lo voy diciendo a Crevel pero es con la Maga que hablo, ahora que estamos tan lejos. Y no le hablo con las palabras que sólo han servido para no entendernos, ahora que ya es tarde empiezo a elegir otras, las de ella, las envueltas en eso que ella comprende y que no tiene nombre, auras y tensiones que crispan el aire entre dos cuerpos y llenan de polvo de oro una habitación o un verso. ¿Pero no hemos vivido así todo el tiempo, lacerándonos dulcemente? No, no hemos vivido así, ella hubiera querido pero una vez más yo volví a sentar el falso orden que disimula el caos, a fingir que me entregaba a una vida profunda de la que sólo tocaba el agua terrible con la punta de pie. Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impuso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas. Su vida no es desorden más que para mí, enterrado en perjuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo, condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.

Inútil. Condenado a ser absuelto. Vuélvase a casa y lea Spinoza. La Maga no sabe quién es Spinoza. La Maga lee interminables novelas de rusos y alemanes y Pérez Galdós y las olvida enseguida. Nunca sospechará que me condena a leer a Spinoza. Juez inaudito, juez por sus manos, por su carrera en plena calle, juez por sólo mirarme y dejarme desnudo, juez por tonta e infeliz y desconcertada y roma y menos que nada. Por todo eso que sé desde mi amargo saber, con mi podrido rasero de universitario y hombre esclarecido, por todo eso, juez. Dejate caer, golondrina, con esas filosas tijeras que recortan el cielo de Saint-Germain-des-Prés, arrancá estos ojos que miran sin ver, estoy condenado sin apelación, pronto a ese cadalso azul al que me izan las manos de la mujer cuidando a su hijo, pronto la pena, pronto el orden mentido de estar solo y recobrar la suficiencia, la egociencia, la conciencia. Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas."

Fragmento del Capítulo 21 de Rayuela

Fiesta de Disfraces

2011-01-27T18:14:00.000-08:00

Aqui dejo una canción
desde una honda intimidad,
buscando en cada nota
el cantar de una realidad.

Si me presento al desnudo
en la corte de tu amar,
quizá resulte inocente
e intente poderte borrar.

Tanto maquillaje tapa
y colorea lo que sientes
que ya no se cuál es la escencia,
el make-up, el vacío y la muerte.

Te descubro de repente
y te veo caer al vacío
junto a la caja en que guardo
todo lo tuyo que era mío.

Pongo un tango en mis oídos
y un espejo señalando
lo eterno de sus penas,
los complejos del humano.

Tantas páginas gastadas,
adjetivos sin respaldo,
realidades camufladas,
vuelvo al frío de mi cuarto.

En la voz de mi consciencia,
rugen hambrientos leones,
una chica en un pasillo
que se pierde en los rincones.

Bofetadas a la mente
acarician con desprecio
lo complejo por inútil
si lo simple ya no es nuestro.

En la fiesta de disfraces,
miradas y seducción.
los aromas se confunden,
entre ropas y color.
Te vi, y creí que eras esa,
disfrazada del amor.

Final o Cominenzo?

2010-12-31T07:42:00.000-08:00

Este año, por fin, creo poder decir COMIENZO.

Brindo por eso y porque todos puedan decir lo mismo.

Sin Interruptor

2010-11-04T12:24:00.000-07:00

¿Qué hacer cuando uno descubre (o cree descubrir) el ideal de algo en la vida? Porque cuando uno tiene consciencia de que tal ideal existe, todo lo demás es una vía de escape mediocre, un intento fallido por llegar a una instancia superadora insuperable.

¿Qué hacer cuando ese ideal se muestra inalcanzable? Dos escenarios posibles: vivir corriendo atrás de algo que muy problablemente no lleguemos a encontrar, pero que siempre vamos a tener la esperanza de alcanzar; o conformarse con la mejor imitación de ese ideal que se encuentre, siempre añorando ese elemento perfecto, engañándose la mayor parte del tiempo y disfrutando lo que se pueda de lo que se pueda.

Ambos escenarios tienen sus puntos a favor y en contra; y creo que a todo el mundo, en algún momento se le presenta este punto de inflección. Algunos tienen la posibilidad, que envidio con toda el alma, de apagar el ortiva-sabelotodo que vive entre el parietal izquierdo y derecho y olvidarse de todo aquello que implique pensar, haciéndoles más fácil la decisión. Lamentablemente, el mío es un modelo viejo que no viene con interruptor.

Ahora es cuando uno se pregunta ¿para qué quiero conocer ideales de algo si son inalcanzables? ¿de qué me sirve saber que hay un paraíso al que no voy a tener acceso si sólo me va a causar nostalgia de lo que existe y no es alcanzable? ¿de qué sirve conocer lo ideal si al final del día uno va a terminar con un derivado incompleto y mediocre de ese ideal?

Todo lleva a pensar que sería más fácil no pensar, o no hacerlo tanto y tan seguido. Pero, como ya dije, el mío es un modelo viejo que no viene con interruptor. Y ahora que estamos en el baile...

Sublimación Musical

2010-10-05T05:10:00.000-07:00

Hoy llegué a la conclusión de que podría reconstruir mi vida redactando solo en base a los títulos, o fragmentos de no más de tres/cuatro palabras de las canciones que van marcando y repitiéndose en cada momento.

Como si el cerebro sublimara lo que no queremos querer o pensar en las canciones que escuchamos; y te las encontrás cantando en la calle yendo para el laburo o la facu y te das cuenta que en esa frase que parece que estás cantando de manera mecánica y quizá sin darte cuenta, hay toda una intencionalidad inconsciente; que efectivamente hay algo que no querés dejar que te pase, pero te pasa; que el inconsciente por algún lado siempre te tiene al tanto de los brotes y las demandas sindicales del ello, como un mecanismo para evitarte la evasión.

A mi me pasa escuchando canciones; pero no tengo duda que quien sea más sensible a la lectura encontrará que todas las frases del libro tratan sobre eso; al que lo mueven más que nada las películas encuentra su situación hasta en lo más descolgado; y a quién lo moviliza la pintura verá en la suma de pinceladas su cuadro de situación.

Quizá alguno se dé cuenta y otro no; o no quiera darse cuenta. Yo no puedo evitarlo, y no puedo evitar caer en consciencia de que hay algo que está empujando y lo estoy reteniendo; pero que tampoco sería natural abrirle la puerta de una de par en par, porque simplemente, no sería yo.

Si está bueno ese yo o no, será debate de otro mate; pero por lo pronto puedo adelantar que uno es el que se tiene, y los cambios de 360° no son cambios, ni duran; porque son superficiales e hijos bobos de un momento de locura o de una copa de más. Y como son humo, al primer viento se disipan y vuelve el paisaje de siempre; pero ahora con olor a quemado.

En fin, habrá que ir escuchando lo que no se piensa e ir corrigiendo sobre la marcha; sin esperar milagros y creyendo en el trabajo de hormiga.

"La Parca estuvo cerca, me miraba con cariño; asomó por la ventana y sonrió. Husmeaba la carnada y aunque nunca tocó nada, después, sin saludar, se las tomó."

Psicología del Suicida del Transporte Público

2010-09-24T06:19:00.000-07:00

Alguien, algún día, debería hacer un estudio serio acerca de la gente que se suicida en el transporte público. Qué los lleva a matarse en hora pico, en el medio de la línea, en un transporte que es clave para el movimiento de una de las metrópolis más grandes del mundo, para el humor que le va a signar el día a millones de personas, para el bolsillo de tanta gente que cobra presentismo; entre tantas otras cosas.

Esa gente, obviamente necesita irse sintiendo que le devolvió al mundo un poco de la mierda que debe haber recibido de este. O tiene una necesidad de sentir que, aunque sea en el último instante de su vida, ésta tuvo trascendencia.

¿Por qué no se compran veneno para ratas, se pegan un baño caliente, se ponen la salida de baño, las pantuflas, se sientan en un sillón y se mandan el veneno; muriéndose tranquilos, sin enchastre ni joder al prójimo?

Si, viajé como el culo, por si quedaban dudas.

Vamos A La Distancia

2010-09-22T05:30:00.000-07:00

"Milonga del Trovador"... Escuchar este tema te lleva inmediatamente a la piel de un tipo que tuvo que irse de su tierra, y sentado en Madrid, en una plaza en París, o alguna ciudad con las arterias saturadas de grasa en Estados Unidos; toma su guitarra y con un lagrimón en los ojos y un mate solitario, sin nadie con quien compartirlo, se pone cantar.

Pocas cosas debe haber más horribles que el destierro. Pero la distancia a veces hace valorar lo que tenemos y no nos damos cuenta que ya no es parte de lo seguro, de lo diario. Vivir a doscientos kilómetros por hora hace a veces que no reparemos en las pequeñas cosas que pueden ser disfrutadas y no lo hacemos. Perder lo que teníamos por seguro hace que todas esas comodidades y pequeños placeres imperceptibles y no valorados, pasen al primer plano de lo necesario.

A veces se vive en un destierro auto-inducido. Por vorágine, por rutina, por una supuesta necesidad de salir de un ámbito opresivo que no tiene la culpa de nuestra propia ceguera para con lo que nos rodea; uno se aleja de donde pertenece para meterse en sí mismo, y desde un punto de vista egoísta y autosuficiente, culpar a "este sistema de mierda" por no poder parar un segundo a mirar alrrededor y reordenar las prioridades.

Siempre es más fácil ser la víctima que ponerse los pantalones y asumir que uno comete errores y no es perfecto; y más aún, agarrar hilo y aguja para remendar lo que se rompió, sin culpar a la tela por su mala calidad, sino a uno que hizo mal uso de ella.

Uno no se encuentra lejos de lo que tiene, más bien lo tiene al alcance de la mano, pero decide, por esas cosas inexplicables de la mente humana, sentirse lejos y mentalmente alejarse uno de las pequeñas cosas que lo hacen feliz.

Poder volver del destierro es una de esas cosas que cuestan, pero que si se logran, hacen a una persona nueva y con otra mirada de la vida.

En eso estamos.

Seco

2010-09-07T09:01:00.001-07:00

Iluminando las cosas no puedo ver.
Sabés que tengo una piedra atada a los pies.

Te busco donde los demas,
pero mis ojos siempre esquivás.
No se si buscarte en otro lugar,
o si para mí no existes más.

Aguas que corren no me pueden arrastrar.
Solo sé hundirme, nunca aprendía a dejarme flotar.

Puedo nadar contra la corriente y no llegar a ningún lugar.
Estoy metido en un río donde el agua no me puede mojar.

Camino sin mirar el paisaje
y pierdo toda la belleza.
Si no levanto la cabeza
voy a llegar sin haber visto la verdad.

Qué querés ser cuando seas grande?

2010-08-30T08:16:00.000-07:00

Este tipo es increíble. Una guitarra un micrófono y un público. La comunión entre el músico y la gente viendo el recital y cantando el tema a dos metros del tipo con la guitarra, la manera en que con dos mangos le llega tanto a los que lo están viendo y los hace partícipes de toda esa manifestación. La capacidad de convertirse en director de semejante conjunción de energía con una guitarra y su voz nada más. Esa cualidad de meterte en sus zapatos mientras canta, de hacérte sentir exáctamente lo que le pasa por adentro cuando canta, de ser tan transparente, de poder sacarse los filtros a la hora de expresarse así. La manera de cantar, de cambiar los climas, de manejar las intensidades, de darle lugar a la gente y de rematar cuando debe y dejar a todos en estado de shock... es simplemente increíble.

Cuando se corta la luz y hay que sacar la criolla o la acústica, cuando no hay maquillaje, cuando lo que queda es simplemente el músico y su instrumento crudo y logra adueñarse de los que lo rodean como un instrumento más, dirigidos a control remoto por los estímulos que les bombardea desde su guitarra, y casi que los posée como fuerza sobrenatural y los hace sumarse a su obra; ahí está el artista.

Hay músicos y hay ARTISTAS. John Frusciante es ARTISTA.

Contrastante

2010-08-25T07:24:00.000-07:00

Buscando "Durazno Sangrando" en el laburo en Grooveshark, me encontré con una versión un tanto contrastante a la original. No por lo instrumental, que es casi calcado, sino en la voz.

Propongo escuchar la versión original, con la voz de Spinetta:

Y ahora, la voz a cargo de nuestro valuarte metalero nacional, Ricardo Iorio:

Apoyo totalmente este tipo de cruzamientos. Aunque hay que admitir que, a la primera escuchada, suena como si Moyano se metiera en calzas y saliera al Colón a bailar El Lago De Los Cisnes.

Habemus Técnico

2010-08-23T06:29:00.001-07:00

Pecera

2010-08-15T21:19:00.001-07:00

Cae una pluma

y azules ondas de mar

sobre los líquidos suelos

vibran la inestablidad.

Pecera finita,

pecera refractarás

todo lo que adentro transcurre

y sería mejor ignorar.

Vidrios que translucen

y no se dejan atravesar.

El agua nubla la vista.

Idealiza intangibilidad.

Se rompe el cristal;

la verdad liberará

el impacto frontal

de la preconcepción;

pintura surreal.

Deseo de realidad;

creación, necesidad.

Verdades que embisten

y el gris que insiste

en caminar sobre el mar.

Nah...

2010-08-12T05:46:00.000-07:00

Discusión acalorada en el subte con un linyera sobre el matrimonio entre personas del mismo sexo.

Ampliaremos...

Es todo psicológico.

2010-08-08T16:18:00.000-07:00

Si, como esta semana la vorágine de este mundo nuevo no me dejó, prácticamente, saber dónde estaba parado, qué día y qué hora era; y por lo tanto cero lugar a la creatividad; dejo este video, que tiene toda la chispa que no pude tener esta semana (y probablemente que no pueda tener en la vida).

Es raro, el miedo a lo desconocido, la sensación que uno cree que va a tener cuando estas cosas pasan, se tranformó en ganas de empezar de nuevo, alivio y esperanza. Borrón y cuenta nueva. Que, viendolo a lo lejos (aunque no tan lejos), era absolutamente necesario.

"Es todo psicológico", a veces uno se dice; y en mi caso seguido por un "lamentablemente". Esta vez salió bien. "Es todo psicológico". Y un día el entuerto que un tiene entre los parietales actúa como uno hubiera querido que lo hiciera, pero a esa altura ni lo esperaba. Por costumbre a no poder controlarlo.

En fin, no es nada una solución mágica, sino la invitación a replantearse las cosas, con la prueba real y a la vista de que se ha empezado a caminar.

En fin...'cho mier'. 'Cho mier', pero contento, che. Contento.

Her Morning Elegance from Kenneth Chua on Vimeo.

Penumbras [cover de Sandro]

2010-07-29T22:26:00.001-07:00

Grabado bajito para que el patrón y la patrona, en la habitación contígüa, no se despierten.

(Al Compás De La) Vigüela

2010-07-26T17:56:00.000-07:00

"Aquí me pongo a cantar
al compás de la vigüela,
que al hombre que lo desvela
una pena extraordinaria
como la ave solitaria
con el cantar se consuela"

Letra: José Hernandez
Música: P

Según el INDEC

2010-07-23T13:22:00.000-07:00

...para el 2 de agosto se prevée un descenso en el índice de desempleo del 0,001%.

Retomando Lo Básico

2010-07-22T08:12:00.000-07:00

[...]"Los que se preocupan seriamente por el amor como única respuesta racional al problema de la existencia humana deben, entonces, llegar a la conclusión de que para que el amor se convierta en un fenómeno social y no en una excepción individualista y marginal, nuestra estructura social necesita cambios importantes y radicales. Dentro de los límites de este libro, sólo podemos sugerir la dirección de tales cambios. Nuestra sociedad está regida por una burocracia administrativa, por políticos profesionales; los individuos son motivados por sugestiones colectivas; su finalidad es producir más y consumir más, como objetivos en sí mismos. Todas las actividades están subordinadas a metas económicas, los medios se han convertido en fines; el hombre es un autómata -bien alimentado, bien vestido, pero sin interés fundamental alguno en lo que constituye su cualidad y función peculiarmente humana.

Si el hombre quiere ser capaz de amar, debe colocarse en su lugar supremo. La máquina económica debe servirlo, en lugar de ser él quien esté a su servicio. Debe capacitarse para compartir la experiencia, el trabajo, en vez de compartir, en el mejor de los casos, sus beneficios. La sociedad debe organizarse en tal forma que la naturaleza social y amorosa del hombre no esté separada de su existencia social, sino que se una a ella. Si es verdad, como he tratado de demostrar, que el amor es la única respuesta satisfactoria al problema de la existencia humana, entonces toda sociedad que excluya, relativamente, el desarrollo del amor, a la larga perece a causa de su propia contradicción con las necesidades básicas de la naturaleza del hombre. Hablar del amor no es "predicar", por la sencilla razón de que significa hablar de la necesidad fundamental y real de todo ser humano. Que esa necesidad haya sido oscurecida no significa que no exista. Analizar la naturaleza del amor es descubrir su ausencia general en el presente y criticar las condiciones sociales responsables de esa ausencia. Tener fe en la posibilidad del amor como un fenómeno social y no sólo excepcional e individual, es tener una fe racional basada en la comprensión de la naturaleza misma del hombre."

Erich Fromm - El Arte de Amar [1959]

Semilla

2010-07-20T14:30:00.000-07:00

Solía ser una laguna de papel.

Blanca y virgen esperando

que alguien la transforme

en lo que quería ser.

Hojas secas en el aire

se precipitan a lo profundo

para transfigurarse en el gérmen

de lo que mantuviste oculto.

Hasta hoy.

Solía ser el borrador

de algún poema a medio hacer.

Con tachaduras, ideas truncas;

en el fondo del cajón de lo que fue.

Solía ser vapor de agua que hirvió.

Pero elevado al olvido

se condensa en una nube

lo que mañana se bebió.

Asociación Libre I

2010-07-19T20:48:00.000-07:00

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Un Paso Más

2010-07-15T08:10:00.000-07:00

Un paso más a poder, de a poco, ir liberándonos de las categorías esas arcáicas a las que estabamos acostumbrados. A estar menos atados, a ser más plurales. Un paso más, para que se sigan dando pasos.

Estoy absolutamente convencido de que cuanto menos filtros se pongan, más posibilidad de realizarse uno de la manera más autentica posible, más respeto a la autenticidad de los demás, más valoración de la diferencia como riqueza y no como incompatibilidad, más apertura mental y más educación, varios de los problemas culturales de los que nos quejamos van a ir desapareciendo. Y aparejado a los problemas culturales, los problemas de otra índole.

Se avanzó poco, pero se está empezando a avanzar, que es lo importante.

Salir [Instrumental]

2010-07-09T20:20:00.000-07:00

A este paso el Adobe Audition me va a quitar quince años de vida.

Jaime Sin Tierra - Inquieto (Nadar Solo)

2010-07-05T13:29:00.000-07:00

De haber nacido del otro lado del río

2010-07-02T14:51:00.003-07:00

Estaría siendo fibrilado en este instante.

Qué loco de mierda, Abreu, la puta madre!

Es raro vivir un partido de fútbol de otra selección en un Mundial que no es la de tu país, casi como propia. Definitivamente lo que une a estos dos pedazos de tierra va más allá de los tratados fronterizos, las papeleras, la corte de la Haya y Botnia.

2010-06-27T15:42:00.000-07:00

Medianeras

2010-06-20T18:57:00.000-07:00

Fútbol 5 + Cena solitaria con sobras del día del Padre + YouTube + Dos horas hasta que llegue gente =

Las Crisis Pasan

2010-06-14T14:17:00.000-07:00

¿O se vuelven elementos tan cotidianos que se asimilan y dejan de tener efecto?

Enjabonarse y que todo resbale parece ser la respuesta.

En Una Nube

2010-06-12T16:37:00.000-07:00

Como ir en el tren a la facultad en una nube, eso es "The Greatest" de Cat Power. Bien para cuando te levantás boleado y no querés salir de esa paz que da dormir e ir anestesiado al deber sin acordarte que es deber. Para dilatar un poco más ese impacto con el café con leche que parece engrudo coloreado, y esas galletitas de agua que a esta altura, a los sentidos, son cartón corrugado.

Cat Power: The Greatest from Adam Hall on Vimeo.

Último Tango En Buenos Aires

2010-06-01T14:48:00.000-07:00

QEPD

Esto es lo que pasa cuando uno se pone a boludear con la guitarra solo en la habitación

2010-05-31T12:57:00.001-07:00

Trance [Instrumental]

2010-05-21T18:45:00.000-07:00

Continuando con las "sesiones" (qué país generoso!) con la acústica prestada, hoy voy a dejar de arruinar temas ajenos y sale tema própio, aunque instrumental. Si me animo, y queda bien, puede que me anime a cantarla, pero siendo las 11 menos cuarto de la noche no parece una muy buena idea ponerse a gritar.

Acústica Prestada

2010-05-20T14:46:00.001-07:00

Con motivo del prestamo de guitarra que me hizo Witty, para probar cómo grabar e influenciado por acontecimientos recientes, grabé este cover. Me animé a cant... emitir sonidos guturales sobre las pistas de guitarras acústicas. Sean buenos.

Morbo Al Palo

2010-05-19T16:47:00.000-07:00

Estos hijos de puta ya tienen todo el morbo preparado por las dudas. Ojalá tengan que meterse página por página donde no les da el sol.

Toda la fuerza para Gustavo!

Amanecer

2010-05-06T17:40:00.000-07:00

La sal recorre la dermis, sincera.

Lava pecados, sacude la tierra.

Llorar.

Purificando las rutas internas.

Desanudando ataduras y penas.

Librar.

En la retina tengo la emulsión,

y en los oídos, grabada la canción.

Tu voz.

La pincelada amarilla en la piel,

la roja en el pecho y la azul en la frente.

En la frente

En un cuaderno manché el papel

con tintas rabiosas y penas de café.

Tomé la cuchara, el azúcar, endulcé.

La lluvia lavó el cielo. Amanecer.

Insomnio II (La Pregunta Original)

2010-05-04T05:04:00.003-07:00

La noche entró

y desnudó lo cierto

que quise olvidar.

Y ahora no encuentro

aquel elemento

que no debería faltar.

No prescribió,

el caso sigue abierto;

cuento de nunca acabar.

Y yo sigo despierto

esperando que el tiempo

me deje descifrar

el acertijo,

la puerta al paraíso:

la pregunta original.

El núcleo

de la reacción

que desencadena cielos.

La escencia de las almas

que caminan descalzas

sobre el pasto fresco.

El agua de la sed,

esa que te hace ser

lo que sos en realidad,

la que buscamos beber.

Y yo sigo buscando

el oasis adecuado

para poderme empapar

en la sabia,

la verdad innata

de la respuesta original.

The Empyrean

2010-05-02T14:27:00.000-07:00

Toda esta última semana estuve preso, casi obsesionado con este disco de John Frusciante. No es un disco carismático, pero es hipnótico, te atrapa y no te deja ir. Crea unos climas impresionantes; de repente te ves inmerso en una nube que te dispara imágenes mentales a mansalva, es alucinógeno, inclasificable, genial. Expresivo de todos lados, desde la música, la voz, los efectos; es como si estuviese todo lucubrado para producirle al que escucha estímulos de todo tipo; es casi como ponerse un casco de realidad virtual, tomarse un tren a otra dimensión. Dénle una chance. Créanme, este tipo es un genio. No sé qué tendrá en la cabeza pero, lo que sea que tenga, es hermoso.

Inspiración (Demo con voz)

2010-04-19T17:41:00.000-07:00

Gracias a SlowBreathe por prestarme la voz!

Cumulus Nimbus

2010-04-12T19:18:00.000-07:00

Tengo la llave de un lugar

que no figura en los mapas,

difícil de llegar.

Un limbo para escapar.

Por favor, no pienses en entrar;

necesito evadirme un rato de la realidad.

De vez en cuando, no hace mal.

Un área extradimensional

donde no hay espacio ni tiempo,

ni nada en que pensar.

Para encontrar la paz.

Cuando un tornado me vuela la cabeza,

y el viento no para de soplar,

cierro los ojos y comienzo a volar

a Cumulus Nimbus me voy a refugiar.

Cuando vuelvo a la realidad,

la tormenta llenó de agua la ciudad.

Me sigo yendo para intentar olvidar

sin enfrentar la inundación y el temporal.

Cuando un tornado me vuela la cabeza,

le dejo la puerta abierta y destroza el lugar.

No soporté ver la triste realidad,

a Cumulus Nimbus me fuí a refugiar.

El Diferente (igual a todos)

2010-04-05T18:30:00.000-07:00

Voy a dejar toda delicadeza de lado para hacer este posteo en el blog. Porque el tema que lo motiva es algo que realmente, pero REALMENTE me exaspera. La naturaleza social del hombre es realmente desagradable a veces, más cuando no se deja, o no puede, ser auténtico; ya sea porque su ser auténtico lo avergüenza o porque, en realidad, tal ser no existe, y esa persona es un rejunte de poses y clichés de lo que le gutaría ser, y en definitiva nunca es.

Podría definirse el fenómeno de "estudio", de manera general como el intento de las personas de diferenciarse de la tilinguería, que los hace terminar siendo AÚN MÁS tilingos. El intento de ser diferente "del común de los mortales", imitando a quienes o bien lo son, o bien, a su vez, imitaron a otro que lo era, o bien imitaron a la gran masa de quienes imtaron a alguien que a su vez imitó a alguien, que había visto que la camisa a cuadros y los pelos afros son re de loco artístico, de nene diferente con problemas que lo hacen "re-re interesante".

Puede que el primero que lo hizo, efectivamente, tuviera un mambo raro, hasta interesante. Pero cuando cae otro a "querer ser" el tipo con problemas, y a "querer tener" el mambo raro, inmediatamente lo convierte en un pelotudo a cuerda.

Más cuando pasan a sentirse que son seres que tienen una cultura paralela al de la del resto de los mortales. Que, por supuesto, es superior, re artística, re original, re loca; en la que todos somos unos locos líndos re copados que nos vestimos raro, nos hacemos los diferentes porque estudiamos diseño y somos una secta de personas incomprendidas, con problemas que arrastramos desde chiquitos. Y como somos así, somos espciales. Diferentes a los demás, re originales.

Todo esto es muy lindo y creíble hasta que se los ve en manada. Hasta que uno ve en estos seres superiores con su cultura paralela, re bohemios, re locos-lindos, TODOS, pero TODOS los clichés de lo que se supone que quieren ser. E inmediatamente pierden toda su originalidad. Inmediatamente pasan a ser uno más de otro rebaño. Reniegan de los rollingas, reniegan de lo flogger, pero son una tribu urbana más.

Cuando uno quiere despegarse de lo normal, ya está perdido. Uno no quiere ser. Uno es. Cuando uno QUIERE ser, ya deja de ser uno, porque pierde la originalidad de su própia subjetividad, porque no tiene las agallas de asumirse como es. Un ser común y corriente, igual al resto en líneas generales.

Cuando uno pasa a recolectar y apropiarse de clichés de lo que quiere ser, a internalizarlos para hacerlos """"propios"""", y así diferenciarse de los demás, es cuando más inseguridad con sí mismo muestra una persona. Cuando debe escudarse en formulas ya probadas de éxito de aceptación social, en poses de quienes quiere ser y no puede. Deja de ser original, deja de ser "yo". Deja de ser un "loco-lindo re artísitico y original" a pasar a ser un pobre idiota sin identidad con la necesidad de llamar la atención, de resaltar en algo para probarse a sí mismo con la aprobación del entorno de que "está bien como 'es'".

Y así, al tratar de difernciarse de la tilinguería que posa, que se viste todo igual, que son despreciables porque se presumen entre sí la misma ropa que tienen todos, que deben usar un buzo con las letras "G", "A" y "P" para tener un plus en la consideración de los otros, esos "otros, todos, que son la mayoría en la universidad" que no pueden decidir por sí mismos lo que está bien para ellos mismos y asumirse así como son. Al tratar de diferenciarse de una mayoría, terminan mimetizándose con otra que les provee más seguridad que la otra. Tratan de diferenciarse de los iguales, igualándose con otros, y pasan a ser el tilíngo que tanto odian, pero con chupines, camisa a cuadros y afros. Pero "re locos lindos, artísticos, creativos, con mambos re locos".

En fin, sí, son especiales. Pero con una nueva regla ortográfica. "Zon ezpezialez".

Catársis consumada.

Insomnio

2010-04-04T21:30:00.000-07:00

Miro directo al cielo.

Un agujero negro;

una revolución.

Giro hacia la tierra;

los ruidos de la selva

de la noche interior.

Ensordecen los pasos

de tantos caminando

en esta procesión.

Quiero cerrar los ojos,

sumergirme bien hondo

y olvidarme de quién soy.

Que deje de proyectar

el filme sin final

de la pregunta original.

Saint Is A Sinner Too

2010-04-03T19:42:00.000-07:00

Una delicia de canción. Si, delicia.

AVISO

2010-03-24T11:46:00.000-07:00

Me afanaron el celular en pleno pogo final de Paradise City. Ví que salía una mano entre dos personas, directo a mi bolsillo derecho y se iba con mi hermoso teléfono, perdiéndose entre el tumulto. Así que, hasta nuevo aviso, nada que les llegue con mi número viene de mí.

Fin del comunicado.

Se cierra el círculo

2010-03-22T10:19:00.000-07:00

No puedo creer que llegó el día de hoy. Se cierra un circulo comenzado casi por accidente allá por 2004 y que tantas alegrías me trajo. Hoy saltan de la fantasía a la realidad todas esas cosas que existían solo en luces de colores, hoy se materializa toda una etapa de mi vida frente a mis ojos.

Puede parecer una boludez atroz, pero realmente no lo es, puedo asegurarlo.

Nos vemos en el Amalfitani!

Chocar contra la pared

2010-03-17T17:37:00.000-07:00

Una vez, dos veces, tres, cuatro. Seguir levantándose, porque lo que hay del otro lado vale la pena y nos motiva a seguir. No importa el dolor del golpe en la cara, lo lastimado del cuerpo, la idea de lo que está del otro lado es más fuerte que el dolor.

Pero hay veces que llegar al otro lado de la pared es cuestión de grupo, un grupo con el mismo objetivo pero con motivaciones discímiles. Y ahí se complica, porque a la hora de correr todos derecho contra la pared para lo que será un golpe seguro, pero necesario para demolerla, parte de la fuerza se queda atrás, y el golpe lo reciben los que estaban motivados. Y como la pared a derribar por un grupo suele ser más gruesa que la individual, por acción-reacción, el golpe recibido es dolorozo. Mientras sea recibido por todos en partes iguales no importa, pero cuando el sacrificio se divide en menos partes la pared se hace cada vez más fuerte y las voluntades flaquean.

Parece que choqué solo contra una pared que debería haber repartido su golpe en varias partes. Y el golpe se sintio. Pero acostumbrado a ser quien golpea contra la pared solo, no fue eso lo que me descolocó; sino que el golpe fue de ambos lados. La colisión contra el muro duele, pero duele más si el que tiene que estar a tu lado para soportar junto a vos, en vez de luchar contra el muro te golpea a vos.

Respirá; Mermelada de Perla

2010-03-16T16:35:00.000-07:00

Momento de sequía intelectual. Las líbido neuronal está puesta en la vorágine universitaria que de entrada comienza a reclamarla. Las canciones enérgicas que escuchaba a la tarde cambian por baladas relajantes para descontracturar.

Como yo no puedo, por el momento, dejarles nada mio; y para desempolvar un poco el ciberespacio que me corresponde; le pegué un llamado a mi amigo Eddie Vedder, le dije que se prenda y me haga un temita lindo, tranqui para compartir con el reducido número de lectores que pueda llegar a tener esto. Así que se copó el Eddie, se juntó con unos flacos de su barrio con unas violas, grabó el video y me lo mandó. Macanudo el muchacho.

Así que las gracias a Eddie. Dénle play y Just Breathe, después de un día agitado.

Dialecto

2010-03-06T00:50:00.000-08:00

Detrás de esos colores
que te construyen en mis ojos,
que te pintan indeleble
sobre el fondo rojo,

se que hay un terreno virgen
que han explorado pocos,
que no aparece en tus mapas
y del que han oido pocos.

Y es que no sos como el cristal
que me muestra su interior,
que no es nada más
que el reflejo ulterior.

No es fácil ver a través de vos,
hay que encontrar la combinación,
la suma de factores
que te produzcan la reacción

que me dejen sumergirme
en el mar de lo que sos,
en tu cuerpo y en tu alma,
tan profunda e inexplorada
que nunca me ha dicho nada
pero no neceistó
para demostrarse alada
a la vida arrojada
tan libre y desorientada
como quién sabe que vivió.

Estás escrita en un idioma
difícil de descifrar,
con una simbología propia
que intento interpretar;
un dialecto que se oculta
y no se deja leer;
toda la poesía
que escribíste con él.

Inspiración (Demo Instrumental)

2010-03-02T23:01:00.000-08:00

La música que le corresponde a la letra que posteé hace unas semanas. Grabado artesanalmente, con lo que había.

Hasta Cuando?!♪

2010-03-02T08:38:00.000-08:00

Odio América Noticias. Con toda el alma. No hay noticiero más alarmista, falto de calidad, con menos noticias y barato en el país.

Todas las emisiones son de "informes" buchones contra cosas que todos ya sabemos que pasan, informes repetidos. Como los de "La Argentina Trucha" de La Salada, o la de las pensiones en mal estado a la que van los inmigrantes y la gente que no tiene dónde vivir. En vez de ocuparse de denunciar los negociados grandes, se ponen a filmar a los pobres tipos que viven como pueden y eligen esforzarse por no afanar, así tengan que vender ropa trucha o vivir donde pueden.

A dónde van a ir los pobres tipos que viven en esos asentamientos? Está bien, no están en buen estado, no deberían estar abiertos, pero sacarlos de ahí sería mandarlos a vivir en la calle. Ahí tienen un lugar donde dejar sus cosas y poder trabajar dignamente, por lo menos. Lo mismo los de La Salada, venderan todo lo trucho, pero laburan, no se dedican a afanar o andar por la calle pidiendo limosna.

Lo peor es que son los primeros en pedir seguridad, en hacer otros informes REPETIDÍSIMOS sobre el Paco, la violencia en las villas, la prostitución, etc. Y el resto son noticias sacadas de portales de internet de la farándula local o de afuera tipo "el ranking de famosas con más celulítis", "las estrellas de cine que se casaron con hombres mayores" y demás huevadas tratadas con un "pelado copado" pasando dos o tres imágenes sacadas de Google.

Y para peor, Andino me cae dentro de todo bien, pero fuera de ese noticiero. Adentro de eso, en el papel de "hombre modelo moralista de ojos celestes y encarnador de los valores más altos de la sociedad" me da asco.

Y peor que peor, tienen el Martín Fierro al mejor noticiero. LO DETESTO CON TODA EL ALMA.

My two cents.

La Etapa Del Humo

2010-02-08T04:14:00.000-08:00

Estás en la etapa

en la que necesitas ojos

y no alcanzas la cara para captarlos;

saltas, gritas para que se agachen

y por asalto tomarlos.

Estas en la etapa

en la que crees que va por dentro

lo que en realidad va por fuera;

en la que evitas los mapas

que vos mismo dibujas

y te queres tatuar

en la mente de los demás.

Estas en la etapa

en que oles a espíritu adolescente,

en la que la foto domina a la palabra,

y la palabra es foto para otra gente.

Tu rebeldía es miedo.

Tu miedo sos vos.

Vos sos un reflejo,

una expresión de deseo.

Sos un cartel de neón

que de día no brilla.

De día se notan los huecos

que las luces y la noche te quitan.

Estas en la etapa

en que te empezas a dar cuenta

que tu habitación es ancha

y tu techo muy bajo;

que el humo se esparce a los costados

y nubla la vista de tus hermanos;

deja pasar la palabra

y camufla tus actos.

El rebelde en el humo es rebelde

Al sol es uno más del rebaño.

Reflejo

2010-02-02T18:51:00.000-08:00

Y cuando te encuentro

reflejada en el espejo,

sé que tus ojos

no paran de mirar.

A través tu iris

veo la parte que más me gusta;

la figura de tu alma

es la que me hace temblar.

Y cuando te encuentro

reflejada en el agua,

tu piel cristalina

me deja observar

aquellos lugares

donde me gustaría encontrarte,

y fundirnos las miradas

por toda la eternidad.

Si lo más perfecto

se mirara en el espejo

vería una foto

de tu rostro, mujer.

Si alguna estrella

me regalara un deseo

sería llevarme

a lo profundo de tu ser.

Y cuando te encuentro

reflejada en mis ojos

quisiera que el tiempo

dejara de correr,

internarme en tu boca

hasta la primavera

y contar las horas

para verte florecer.

Tu reflejo en mis ojos

me hace quererte tener,

para volver a mirarte

y encandilarme otra vez.

Inspiración

2010-02-01T21:09:00.000-08:00

Sigo creando ficción en mi cabeza,

esperando a que me ayude a escapar;

a agregarle una línea vertical

a tanta horizontalidad.

Todas las formas y colores del mundo

a crear algo mejor me ayudarán.

Un viento que se lleve las hojas del otoño;

un viento primaveral.

Y el agua

sobre tu anatomía,

evaporada por el sol,

precipita

como tormenta infinita

en esta habitación.

Fertiliza la tierra

de donde nace esta canción.

Y cuando parece muerto

aún queda un recuerdo,

una última gota de agua

caminando por el desierto,

que cae sobre la semilla

de lo que estaba quieto

para florecerlo

y ponerlo en movimiento.

El milagro se produce,

nace este nuevo intento

de hacer un paraiso

de este terreno seco.

Haciendo Ruido en la Habitación

2010-01-22T15:37:00.000-08:00

Sigue la maratón de ruido en Temperley

Hoy presenta dos ruidos nuevos:

De las tres transformaciones - Los discursos de Zaratustra

2010-01-21T11:24:00.000-08:00

Tres transformaciones del espíritu os menciono: cómo el espíritu se convierte en camello, y el camello en león, y el león, por fin en niño.

Hay muchas cosas pesadas para el espíritu, para el espíritu fuerte, paciente, en el que habita la veneración: su fortaleza demanda cosas pesadas, e incluso las más pesadas de todas. ¿Qué es pesado? así pregunta el espíritu paciente, y se arrodilla, igual que el camello, y quiere que se le cargue bien. ¿Qué es lo más pesado héroes? así pregunta el espíritu paciente, para que yo cargue con ello y mi fortaleza se regocije.¿Acaso no es: humillarse para hacer daño a la propia soberbia? ¿Hacer brillar la propia tontería para burlarse de la propia sabiduría? ¿O acaso es: apartarnos de nuestra causa cuando ella celebra su victoria? ¿Subir a altas montañas para tentar al tentador ?

¿O acaso es: alimentares de las bellotas y de la hierba del conocimiento y sufrir hambre en el alma por amor a la verdad? ¿O acaso es: estar enfermo y enviar a paseo a los consoladores, y hacer amistad con sordos, que nunca oyen lo que tú quieres?

¿O acaso es: sumergirse en agua sucia cuando ella es el agua de la verdad, y no apartar de si las frías ranas y los calientes sapos? ¿O acaso es: amar a quienes nos desprecian y tender la mano al fantasma cuando quiere causarnos miedo?

Con todas estas cosas, las más pesadas de todas, carga el espíritu paciente: semejante al camello que corre al desierto con su carga, así corre él a su desierto.

Pero en lo más solitario del desierto tiene lugar la segunda transformación: en león se transforma aquí el espíritu, quiere conquistar su libertad como se conquista una presa, y ser señor en su propio desierto. Aquí busca a su último señor: quiere convertirse en enemigo de él y de su último dios, con el gran dragón quiere pelear para conseguir la victoria. ¿Quién es el gran dragón, al que el espíritu no quiere seguir llamando señor ni dios?

“"Tú debes"” se llama el gran dragón. Pero el espíritu del león dice "yo quiero"”.

"“Tú debes”" le cierra el paso, brilla como el oro, es un animal escamoso, y en cada una de sus escamas brilla áureamente el “¡Tú debes!”. Valores milenarios brillan en esas escamas, y el más poderoso de todos los dragones habla así: “todos los valores de las cosas -brillan en mí”. “Todos los valores han sido ya creados, y yo soy -todos los valores creados. ¡En verdad, no debe seguir habiendo ningún 'Yo quiero!'”. Así habla el dragón. Hermanos míos, ¿para qué se precisa que haya el león en el espíritu? ¿Por qué no basta la bestia de carga, que renuncia a todo y es respetuosa? Crear valores nuevos -tampoco el león es aún capaz de hacerlo: mas crearse libertad para un nuevo crear- eso si es capaz de hacerlo el poder del león. Crearse libertad y un no santo incluso frente al deber: para ello, hermanos míos, es preciso el león.

Tomarse el derecho de nuevos valores -ése es el tomar más horrible para un espíritu paciente y respetuoso. En verdad, eso es para él robar, y cosa propia de un animal de rapiña.

En otro tiempo el espíritu amó el “tú debes” como su cosa más santa: ahora tiene que encontrar ilusión y capricho incluso en lo más santo, de modo que robe el quedar libre de su amor: para ese robo se precisa el león. Pero decidme, hermanos míos, ¿qué es capaz de hacer el niño que ni siquiera el león ha podido hacerlo? ¿Por qué el león rapaz tiene que convertirse todavía en niño? Inocencia es el niño, y olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se mueve por sí misma, un primer movimiento, un santo decir sí. Sí, hermanos míos, para el juego del crear se precisa un santo decir si: el espíritu quiere ahora su voluntad, el retirado del mundo conquista ahora su mundo.

Tres transformaciones del espíritu os he mencionado: cómo el espíritu se convirtió en camello, y el camello en león, y el león, por fin, en niño.

Así habló Zaratustra. Y entónces residía en la ciudad que es llamada "La vaca multicolor".

Así habló Zaratustra (1883/1885) - F. Nietzsche

La Habitación del Pánico

2010-01-20T16:11:00.001-08:00

Comenzó la maratón de cuatro días de ruido en Temperley

Luz Roja

2010-01-17T15:09:00.000-08:00

2009-12-31T15:15:00.000-08:00

Chau 2009, dudo mucho que vaya a extrañarte. Quizá con el tiempo pueda empezar a valorarte, pero a extrañarte lo dudo.

Viejas actaulidades

2009-12-30T14:05:00.001-08:00

Una vez formada la banda, y luego de intensos ensayos, Pescado Rabioso hace su debut en vivo en el cine teatro Metro el 5 de mayo de 1972. Para esa ocasión la banda tenía preparado un volante que se repartiría entre el público, en el cual se decía:

Me van a tener que disculpar

2009-12-28T07:38:00.000-08:00

Por Eduardo Sacheri

Para Diego

Me van a tener que disculpar, si me van a tener que disculpar, yo se que un hombre que pretende ser una persona de bien debe comportarse según ciertas normas, aceptar ciertos preceptos, adecuar su modo de ser a determinadas estipulaciones convenidas por todos. Seamos más explícitos. Si uno quiere ser un tipo coherente debe medir su conducta, y la de sus semejantes, con la misma e idéntica vara. No puede hacer excepciones, pues de lo contrario bastardea su juicio ético, su conciencia crítica, su criterio legítimo.

Uno no puede andar por la vida reprobando a sus rivales y disculpando a sus amigos por el sólo hecho de serlo. Tampoco soy tan ingenuo como para suponer que uno es capaz de sustraerse a sus afectos y a sus pasiones, que uno tiene la idoneidad como para sacrificarlos en el altar de una imparcialidad impoluta. Digamos que uno va por ahí intentando no apartarse demasiado del camino debido, tratando de que los amores y los odios no le trastoquen irremediablemente la lógica.

Pero me van a tener que disculpar, señores. Hay un tipo con el que no puedo. Y ojo que lo intento. Me digo: no puede haber excepciones, no debe haberlas. Y la disculpa que requiero de ustedes es todavía mayor, porque el tipo del que hablo no es un benefactor de la humanidad, ni un santo varón, ni un valiente guerrero que ha consolidado la integridad de mi patria. No, nada de eso. El tipo tiene una actividad mucho menos importante, mucho menos trascendente, mucho más profana. Les voy adelantendo que el tipo es un deportista. Imagínense, señores. Llevo escritas doscientas sesenta y tres palabras hablando del criterio ético y sus limitaciones, y todo por un simple caballero que se gana la vida pateando una pelota. Ustedes podrán decirme que eso vuelve mi actitud todavía más reprobable. Tal vez tengan razón. Tal vez por eso he iniciado estas líneas disculpándome.

No obstante, y aunque tengo perfectamente claras esas cosas, no puedo cambiar mi actitud. Sigo siendo incapaz de juzgarlo con la misma vara con la que juzgo al resto de los seres humanos. Y ojo que no sólo no es un pobre muchacho saturado de virtudes. Tiene muchos defectos. Tiene tal vez tantos defectos como quien escribe estas líneas, o como el que más. Para el caso es lo mismo. Pese a todo, señores, sigo sintiéndome incapaz de juzgarlo. Mi juicio crítico se detiene ante él, y lo dispensa.

No es un capricho, cuidado. No es un simple antojo. Es algo un poco más profundo, si me permiten calificarlo de ese modo. Seré más explícito. Yo lo disculpo porque siento que le debo algo. Le debo algo y sé que no tengo forma de pagárselo. O tal vez ésta sea la peculiar moneda que he encontrado para pagarle. Digamos que mi deuda halla sosiego en este hábito de evitar siempre cualquier eventual reproche.

Él no lo sabe, cuidado. Así que mi pago es absolutamente anónimo. Como anónima es la deuda que con él conservo. Digamos que él no sabe que le debo, e ignora los ingentes esfuerzos que yo hago una vez y otra por pagarle.

Por suerte o por desgracia, la oportunidad de ejercitar este hábito se me presenta a menudo. Es que hablar de él, entre argentinos, es casi uno de nuestros deportes nacionales. Para enzalzarlo hasta la estratósfera, o para condenarlo a la parrilla perpetua de los infiernos, los argentinos gustamos, al parecer, de convocar su nombre y su memoria. Ahí es cuando yo trato de ponerme serio y distante, pero no lo logro. El tamaño de mi deuda se me impone. Y cuando me invitan a hablar prefiero esquivar el bulto, cambiar de tema, ceder mi turno en el ágora del café a la tardecita. No se trata tampoco de que yo me ubique en el bando de sus perpetuos halagadores. Nada de eso. Evito tanto los elogios superlativos y rimbombantes como los dardos envenenados y traicioneros. Además, con el tiempo he visto a más de uno cambiar del bando de los inquisidores al de los plañideros aplaudidores, y viceversa, sin que se les mueva un pelo. Y ambos bandos me parecen absolutamente detestables, por cierto.

Por eso yo me quedo callado, o cambio de tema. Y cuando a veces alguno de los muchachos no me lo permite, porque me acorrala con una pregunta directa, que cruza el aire llevando específicamente mi nombre, tomo aire, hago como que pienso, y digo alguna sandez al estilo de «y, no sé, habría que pensarlo»; o tal vez arriesgo un «vaya uno a saber, son tantas cosas para tener en cuenta». Es que tengo demasiado pudor como para explayarme del modo en que aquí lo hago. Y soy incapaz de condenar a mis amigos al tórrido suplicio de escuchar mis argumentos y mis justificaciones.

Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las infinitas traiciones tan propias de nosotros los mortales.

Y en realidad es por ese carácter tan defectuoso del tiempo que yo me comporto como lo hago. Como un modo de subsanar, en mis modestos alcances, esas barbaridades injustas que el tiempo nos hace. En cada ocasión en la cual mencionan su nombre, en cada oportunidad en la cual me invitan al festín de adorarlo y denostarlo, yo me sustraigo a este presente absolutamente profano, y con la memoria que el ser humano conserva para los hechos esenciales me remonto a ese día, al día inolvidable en que me vi obligado a sellar este pacto que, hasta hoy, he mantenido en secreto. Un pacto que puede conducirme (lo sé), a que alguien me acuse de patriotero. Y aunque yo sea de aquellos a quienes desagrada la mezcla de la nación con el deporte, en este caso acepto todos los riesgos y las potenciales sanciones.

Digamos que mi memoria es el salvoconducto para volver el tiempo al lugar cristalino del cual no debió moverse, porque era el exacto sitio en que merecía detenerse para siempre, por lo menos para el fútbol, para él y para mí. Porque la vida es así, a veces se combina para alumbrar momentos como ése. Instantes después de los cuales nada vuelve a ser como era. Porque no puede. Porque todo ha cambiado demasiado. Porque por la piel y por los ojos nos ha entrado algo de lo cual nunca vamos a lograr desprendernos.

Esa mañana habrá sido como todas. El mediodía también. Y la tarde arranca, en apariencia, como tantas otras. Una pelota y veintidós tipos. Y otros millones de tipos comiéndose los codos delante de la tele, en los puntos más distantes del planeta. Pero ojo, que esa tarde es distinta. No es un partido. Mejor dicho: no es sólo un partido. Hay algo más. Hay mucha rabia, y mucho dolor, y mucha frustración acumuladas en todos esos tipos que miran la tele. Son emociones que no nacieron por el fútbol. Nacieron en otro lado. En un sitio mucho más terrible, mucho más hostil, mucho más irrevocable. Pero a nosotros, a los de acá, no nos cabe otra que contestar en una cancha, porque no tenemos otro sitio, porque somos pocos, porque estamos solos, porque somos pobres. Pero ahí está la cancha, el fútbol, y son ellos o nosotros. Y si somos nosotros el dolor no va a desaparecer, ni la humillación ha de terminarse. Pero si son ellos. Ay, si son ellos. Si son ellos la humillación va a ser todavía más grande, más dolorosa, más intolerable. Vamos a tener que quedarnos mirándonos las caras, diciéndonos en silencio «te das cuenta, ni siquiera aquí, ni siquiera esto se nos dio a nosotros».

Así que están ahí los tipos. Los once nuestros y los once de ellos. Es fútbol, pero es mucho más que fútbol. Porque cuatro años es muy poco tiempo como para que te amaine el dolor y se te apacigüe la rabia. Por eso no es sólo fútbol.

Y con semejantes antecedentes de tarde borrascosa, con semejante prólogo de tragedia, va este tipo y se cuelga para siempre del cielo de los nuestros. Porque se planta enfrente de los contrarios y los humilla. Porque los roba. Porque delante de sus ojos los afana. Y aunque sea les devuelve ese afano por el otro, por el más grande, por el infinitamente más enorme y ultrajante. Porque aunque nada cambie allá están ellos, en sus casas y en sus calles, en sus pubs, queriéndose comer las pantallas de pura rabia, de pura impotencia de que el tipo salga corriendo mirando de reojito al árbitro que se compra el paquete y marca el medio.

Hasta ahí, eso solo ya es historia. Ya parece suficiente. Porque le robaste algo al que te afanó primero. Y aunque lo que él te robó te duele más, vos te regodeás porque sabés que esto, igual, le duele. Pero hay más. Aunque uno desde acá diga bueno, es suficiente, me doy por hecho, hay más. Porque el tipo además de piola es un artista. Es mucho más que los otros.

Arranca desde el medio, desde su campo, para que no queden dudas de que lo que está por hacer no lo ha hecho nadie. Y aunque va de azul, va con la bandera. La lleva en una mano, aunque nadie la vea. Empieza a desparramarlos para siempre. Y los va liquidando uno por uno, moviéndoseal calor de una música que ellos, pobres giles, no entienden. No sienten la música, pero sí sienten un vago escozor, algo que les dice que se les viene la noche. Y el tipo sigue adelante.

Para que empiecen a no poder creerlo. Para que no se lo olviden nunca. Para que allá lejos los tipos dejen la cerveza y cualquier otra cosa que tengan en la mano. Para que se queden con la boca abierta y la expresión de tontos, pensando que no, que no va a suceder, que alguno lo va a parar, que ese morochito vestido de azul y de argentino no va a entrar al área con la bola mansita a su merced, que alguien va a hacer algo antes de que le amague al arquero y lo sortee por afuera, de que algo va a pasar para poner en orden la historia y que las cosas sean como Dios y la reina mandan, porque en el fútbol tiene que ser como en la vida, donde los que llevan las de ganar ganan, y los que llevan las de perder pierden. Se miran entre ellos y le piden al de al lado que los despierte de la pesadilla. Pero no hay caso, porque ni siquiera cuando el tipo les regala una fracción de segundo más, cuando el tipo aminora el vértigo para quedar de nuevo bien parado de zurdo, ni siquiera entonces van a evitar entrar en la historia como los humillados, los once ingleses despatarrados e incrédulos, los millones de ingleses mirando la tele sin querer creer lo que saben que es verdad para siempre, porque ahí va la bola a morirse en la red para toda la eternidad, y el tipo va a abrazarse con todos y a levantar los ojos al cielo. Y no sé si él lo sabe, pero hace tan bien en mirar al cielo.

Porque el afano estaba bien, pero era poco. Porque el afano de ellos era demasiado grande. Así que faltaba humillarlos por las buenas. Inmortalizarlos para cada ocasión en que ese gol volviese a verse una vez y otra vez y para siempre, en cada rincón del mundo. Ellos volviendo a verse una y mil veces hasta el cansancio en las repeticiones incrédulas. Ellos pasmados, ellos llegando tarde al cruce, ellos viéndolo todo desde el piso, ellos hundiéndose definitivamente en la derrota, en la derrota pequeña y futbolera y absoluta y eterna e inolvidable.

Así que señores, lo lamento. Pero no me jodan con que lo mida con la misma vara con la que se supone debo juzgar a los demás mortales. Porque yo le debo esos dos goles a Inglaterra. Y el único modo que tengo de agradecérselo es dejarlo en paz con sus cosas. Porque ya que el tiempo cometió la estupidez de seguir transcurriendo, ya que optó por acumular un montón de presentes vulgares encima de ese presente perfecto, al menos yo debo tener la honestidad de recordarlo para toda la vida. Yo conservo el deber de la memoria.

La Comunidad

2009-12-23T11:20:00.000-08:00

"La comunidad -dijo Demian- es algo hermoso. Pero lo que vemos florecer por ahí no es la comunidad verdadera. Volverá a renacer del conocimiento del individuo por los individuos y durante algún tiempo transformará el mundo. La que hoy existe no es más que espíritu gregario. Los hombres se unen porque tienen miedo los unos de los otros; los señores se asocian, los trabajadores se asocian, los sabios se asocian. ¿Y por qué tienen miedo? Sólo se tiene miedo cuando se está en disensión consigo mismo. Tienen miedo porque nunca se han reconocido a sí mismos. ¡Una sociedad de hombres que tienen miedo de lodesconocido que anida en ellos! Todos se percatan de que sus leyes de vida no funcionan ya, de que viven según los viejos códigos y que ni su religión ni su moral corresponden a lo que necesitamos. Durante cien años y más, Europa no ha hecho más que estudiar y construir fábricas. Todos saben con exactitud cuántos gramos de pólvora se necesitan para matar a un hombre; pero no saben cómo se reza a Dios, no saben siquiera cómo se pasa un rato divertido. ¡Mira las tabernas de los estudiantes! O un lugar de diversión donde se reúne gente rica. ¡Desesperante! Querido Sinclair, de esto no puede salir nada alegre. Los hombres que se apiñan acobardados están llenos de miedo y de maldad; ninguno se fía del otro. Son fieles a unos ideales que han dejado de serlo y apedrean a todo el que crea otros nuevos. Presiento graves conflictos. Vendrán, créeme, vendrán pronto. Naturalmente, no «mejorarán» el mundo. Que los obreros maten a los empresarios, o que Rusia y Alemania disparen una sobre otra, nada altera la situación; sólo cambian los dueños. Pero no será completamente en vano. Hará patente la miseria de los ideales actuales; se saldarán las cuentas con los dioses de la Edad de Piedra. Este mundo, tal como es ahora, quiere morir, quiere sucumbir y lo conseguirá."

Uh! Tenía blog, es cierto!

2009-12-20T23:51:00.000-08:00

Hace tres semanas que dejé huérfano este blog y me olvidé del mundo blogger. Más o menos desde que empecé las vacaciones. Eso puede significar varias cosas:

a) El blog me sirve de catarsis para cuando no la paso bien, y durante el año no la paso bien, y ahora que estoy de vacaciones no necesito o no necesito tanto esta catarsis.

b) Estoy en un período de improductividad importante.

c) Soy un colgado y me olvidé.

d) Las vacaciones achanchan y me volví una ameba.

Lo cierto es que es un poco de todas. Previo al fin de la cursada estaba un tanto asqueado de la facultad, de la rutina, de algo que no me hace feliz en lo más mínimo, en un ambiente en el que por hache o por be no me sentía cómodo, estudiando algo con lo que me encontraba distanciado.

Bueno, parece que llegó el momento en que paré la pelota, me despejé de todo, y en el que tengo que poner me a pensar un poco en todo eso porque evidentemente no es bueno que siga así, no es saludable. Tendré que buscar, hacer autocrítica, planear hasta donde sea posible los pasos a seguir, hacer balances de pros y contras. Y lo más importante, creo; tratar de cambiar un poco la configuración de mi cabeza, que creo es la principal responsable, y lo más difícil de hacer.

Realmente creo estar en un momento de mi vida bastante crucial, espero salir bien parado. Mientras tanto me tendré que dedicar a buscar en la cabeza. Abrir cajones, revisar papeles, cosas almacenadas, preconceptos, lentes que usaba para ver el mundo, escalas de valores, conceptos asociados a diferentes cosas/personas, modos de proceder, modelos vinculares; y poner en duda TODO, y quedarme con lo que sirva para el "nuevo yo" que salga de esta crisis.

Parece que es una boludez, pero creo que en este verano entra una persona y sale otra. Ojalá no me equivoque, y ojalá sea para bien.

Los mantengo al tanto a ver si me siguen cayendo bien o los paso a la lista negra!

Nos vemos!

El Pedro que parece que se despide.

Salir

2009-11-24T17:04:00.000-08:00

Desesperado, no puedo encontrar
esa respuesta que ayude a calmarme.
Interrogantes dejen de merodear
y dejenme vivir un instante.
Intensifica la situación
tus pocas ganas de ayudame.
Si dejaras de poner presión
sería más fácil correrme del trance.

Las hojas se empiezan a marchitar,
el otoño ya viene a busarme.
Puedo ver dónde quiero estar
pero no puedo desplazarme.
A la consciencia hacer cayar,
nunca supo cómo ayudarme.
Cuando el impulso empieze a hablar
el parto empezará a acelerarse.

Salir al mar,
y que las olas me lleven
donde me quieran llevar.
La libertad,
salir de adentro mío,
trascenderme a mi enemigo
para poder volar.

En el aire que me llega
está el perfume de tu voz.
Lo que importa, ya no importa
si te veo en el sol.
Me ilumina tu sonrisa,
y me hace vivir lo que sos,
la textura y el color.

En mi cabeza hay una idea
loca, pero de verdad;
de largar todo, irme a la mierda
y estar solo con el mar.
Contarle qué me pasa
y que me hagan reaccionar
el agua y la sal.

ya me cansé de la ciudad
del cemento y la soledad
de ser muchos y que pocos
sean de verdad.

ya me cansé de discutir
de ver lo bueno y que lo malo
se coma de poco la ganas
de seguir.

The Mars Volta

2009-11-21T07:00:00.000-08:00

Siguendo con la temática de la banda por semana, la banda de la corriente es "The Mars Volta".

Si el disco de Catupecu era ceracano a lo demente, "The Mars Volta", o por lo menos sus discos "De-loused in the Comatorium" y "Frances The Mute", es ya totalmente del otro lado. Es una música totalmente desestructurada, demente, variante. Es difícil seguirles el hilo. Llevo unas 5/6 escuchadas a cada disco y me resulta difícil encotrarles una lógica, un hilo. Es como si cada escuchada fuera un viaje en sí misma. Vas descubriendo detalles diferentes, cambios súbitos de lo más calmo a lo más estridente, en temas casi progresivos de varios minutos.

La descripción más acertada sería decir que The Mars Volta es una banda que pareciera que fuera un grupo de dementes, locos lindos, que compraron instrumentos y se pusieron a plasmar su locura en la música. Cilotímia, por momentos eufórica, por momentos depresiva, hasta paranóica.

Al igual que el disco de Catupecu, se podría decir que es una banda "diferente", pero en otro sentido, quizá en uso de los intrumentos es más convencional, pero el resultado es algo totalmente con una marca registrada. Estridencia, melodía, rítmos latinos, suavidad, aspereza.

Yo les avisé. No pueden decir que nadie les hizo llegar el dato. Les dejo unos temas para que se deleiten:

Como te contaba, Juan...

2009-11-19T14:16:00.000-08:00

Si, si. Como te contaba, Juan. Estamos en esta época del año en que ya todo te chupa un huevo, pero importa demasiado. No te importa realmente lo que tenés que hacer, pero te importa que salga bien, para sacartelo de encima. El problema es que en teoría, a esta altura, deberías estar disfrutandolo, pero es un dolor de huevos, entónces pensar que te tenés que levantar a las 5 y media de la mañana todos los días para hacer algo que es un dolor de huevos, para después ganarte el boleto para ir a hacer otras cosas que son un dolor de huevos, medio que te desequilibra.

Si, úlitmamente vengo desvariando, desequilibrado, desorientado, loco, demente, insano. No me soporto, no soporto lo que tengo que hacer. Todos estan ocupados en lo suyo, por lo cual no tengo otra opción que soportarme a mi mismo toda la semana, y además tengo que soportarme a mí mismo haciendo algo que no me gusta y en una atmósfera que da dolor de huevos.
Vengo desvariando. Y como te conté, Juan, en cualquier momento me levanto de la mesa de almorzar y me armo un bolsito, agarro la guitarra, y me tomo el buque a algún lugar.
Evidentemente este me hace mal, por lo menos con este estado mental, con esta configuración en el bocho. Tengo que sentarme y empezar a desenrredar la madeja de hilos de cuero que tienen atado el extremo a mi dolor, desenrredarlo y sacarlo. Reconfigurar, replantear. Parar los jugadores de otra manera. Pensar en alguna incorporación; en rescindirle el contrato a alguno. Pensar bien el planteo, que sea equilibrado. Un buen ataque, una buena defensa; y sobre todo un buen mediocampo que equilibre este desastre. Porque nos vamos al decenso. Y quién te dice que quizá no venga bien descender? Equilibrar el club. Hacer el famoso campeonato económico.
MAMITA! Qué despelote! Cada vez más loco de mierda estoy. Cada vez desvarío más. Estoy viejo? Estoy enfermo? Es normal? No se. Realmente a veces no entiendo como hay gente que, o no le pasa, o no lo hace notar demasiado bien. No se si es mejor ser así, o estar anesteciado y ser feliz en la anestecia. Ser o no ser? Ser o dejarse ser? Hipotecar la cabeza a cambio de felicidad? Es felicidad? Engañarse? Sale o no sale? Sos consciente de que lo escondés bajo la alfombra o te acostumbras y te olvidas?

AUXILIO!!!

Campaña TyC Sports

2009-11-17T07:10:00.000-08:00

Campaña de TyC Sports con motivo del Día de la Mujer. Para Medios II.

AUDIOVISUAL

RADIO

GRÁFICAS

Simetría de Moebius

2009-11-16T11:54:00.000-08:00

Antes que nada, muy feliz cumple a Nasso y Coco!

Terminados los avisos parroquiales, paso a lo central de este post. Lo GENIAL, INCREÍBLE, VANGUARDISTA, LOCO, DEMENTE, ESPECTACULAR del nuevo disco de Catupecu. Es tremendo disco. No existe NADA que se le parezca, es único. DEBEN, si deben escucharlo. Merece que lo pasen aunque sea una vuelta por los oídos. Es demente, es como irte volviendo loco de a poco, pasando por todas las texturas que puedas imaginarte, es un viaje de demencia comprimida en auriculares en el tren. Lo digo en serio. Péguenle una escuchada, es un OBRA DE ARTE, es diferente.

Les dejo un aperitivo, para que vayan tomandole el gustito. Bájenselo, en serio. Yo les avisé, no pueden decir que nadie les hizo llegar el dato, no hay excusa más que simplemente no tener ganas.

La Mitad Del Amor

2009-11-14T04:40:00.000-08:00

Masí, me tiro

2009-11-13T16:56:00.000-08:00

Descubrimiento de la semana: R.E.M.

2009-11-10T06:44:00.000-08:00

No puedo creer que haya estado tanto tiempo sin darle bola a esta banda. Es increíble.

Yo les dejo un par de temas que, probablemente, nadie escuche; pero no va a poder decír que no les dije, que no les avisé, que no es comenté, que no tuvieron quién les haga llegar algo de ellos. Y, antes que lo que los antecedentes de lo que suelo escuchar los frene, quiero decirles que es TOTALMENTE DIFERENTE a lo que escucho regularmente.

A mí me falta profundizar mucho en esta banda, pero hasta este punto, puedo decirles que asciende en el PedroHot100 a pasos agigantados.

Bueno, me callo y doy lugar a la música. Por razones obvias no voy a poner Losing My Religion o Everybody Hurts. Las conocen todos y no tiene que ver con el espíritu de la entrada.

Yo avisé, yo avisé.

Consciencia

2009-11-07T15:46:00.000-08:00

La "consciencia" es un negrero que el hombre se ha colocado dentro de sí mismo y que lo obliga a obrar de acuerdo a los deseos y fines que él cree suyos propios, mientras que en realidad no son otra cosa que las exigencias sociales externas que se han hecho internas. Lo manda con crueldad y rigor, prohibiendole el placer y la felicidad, y haciendo de toda su vida la expiación de algún pecado misterioso.

Erich Fromm - El Miedo A La Libertad (1941)

BASTA!!!

2009-11-06T12:43:00.000-08:00

Todo tiene un límite. Cómo mierda vas a poder construír una casa que no se venga abajo si los simientos no pueden sostener nada.

Se van todos bien la concha de sus madres!

Teoría de la Felicidad

2009-11-02T04:37:00.000-08:00

La verdad es que no creo que sea la verdad completa, pero que es parte de ella, estoy seguro. Soy el paja número uno para la lectura, pero esto vale la pena, aclara muchas cosas, en especial en esta época de la vida.

"En “El árbol de la ciencia” dice Baroja del protagonista, Andrés Hurtado, estas palabras: 'La vida en general y, sobre todo, la suya, le parecía una cosa fea, turbia, dolorosa e indominable'. Esta impresión última y decisiva ante el conjunto del universo y de la existencia late, gime, trema so la primera página que Baroja escribió lo mismo que so la más reciente. De esa emoción, como de una amarga simiente, ha crecido la abundante literatura de este hombre, selva bronca y agria, áspera y convulsa, llena de angustia y desamparo, donde habita una especie de Robinsón peludo, frenético y humorista, que azota sin piedad a las transeúntes.
¿Quién no se ha sorprendido alguna vez tomando el pulso a la vida y no hallándolo? ¿Quién no ha sentido, en ocasiones, vacío el orbe de justificación? En esas horas de balance vital, a que antes me refería, sopesamos las grandes cosas que pretenden llenar la vida y darle solidez racional, sentido, precio o sugestión –el arte, la ciencia, la religión, la moral, el placer- y a lo mejor nos parece como si estuvieran huecas, como si sólo poseyeran la máscara de sí mismas y se alzaran fraudulentas ante nosotros al modo de falaces promesas. Si queremos plantar en ellas el vértice de nuestro corazón, que se estremece sobre un abismo de nada, notamos que ceden, que se resquebrajan como cáscaras, que se esfuman como ficciones, que vacilan tanto como nuestra pobre víscera cordial, menesterosa de sostén, de una tierra firme donde asentarse, de un fondo sólido donde hincar su ancla. Como Arquímedes, nos contentaríamos con un punto de apoyo, pero que sea suficiente, que se baste a sí mismo y no necesite, a su vez, de otro donde afianzarse, y así hasta el infinito.
En tales momentos nos sentimos profundamente infelices.
Si nos preguntamos en qué consiste ese estado ideal de espíritu denominado felicidad, hallamos fácilmente una primera respuesta: la felicidad consiste en encontrar algo que nos satisfaga completamente. Mas, en rigor, esta respuesta no hace sino plantearnos en qué consiste ese estado subjetivo de plena satisfacción. Por otra, qué condiciones objetivas habrá de tener algo para conseguir satisfacernos.
La felicidad –decía Mérimée- es como una gana de dormir. He aquí un pensamiento donde se obtiene un lado de la verdad a costa de todos los demás.
El sueño se opone a la vigilia como la inacción a la actividad. ¿Tiene sentido que hagamos consistir la felicidad de la vida en un no vivir? Claro que no.
No podremos ver nada claro en este sublime asunto de la felicidad –decidme: ¿hay otro, por ventura, más importante?- si no comenzamos por advertir que frente a las cosas es el sujeto una pura actividad. Llámesele alma, conciencia, espíritu o como se quiera, eso que somos consiste en un haz de actividades, de las cuales unas se ejecutan y otras aspiran a ejercerse. Consistimos, pues, en un potencial de actos: vivir, es ir dando salida a ese potencial, es ir convirtiéndolo en actuación. Dicho de otra manera: somos un poder ver, un poder gustar y oír, un poder recordar, un poder entristecernos y alegrarnos, llorar o reír, un poder amar y odiar, imaginar, saber, dudar, creer, desear y temer.
¿Cómo es posible que imaginemos la felicidad con el semblante del sueño, que es la negación de todo eso? El propio Mérimée no dice que sea como el sueño, sino como la gana de dormir, y esta gana es ya una voluntad, un deseo, bien que de apagarse y sumirse en la nada. Alude, pues, a ese estado intermedio en que de la vigilia pasamos al sueño. En tales momentos parecen haberse borrado de nuestro espíritu todos los impulsos que lo constituyen: sólo queda uno en pie, y es precisamente el deseo de ese dulce aniquilamiento. Y como en cada estadio de la situación va cumpliéndose mejor ese deseo, única actividad que nos queda, crece éste de una manera progresiva, va siendo un deseo cada vez mayor, de más completo apagamiento, de total desaparición. Y en el instante preciso de dormirnos llega a su extremo esa actividad de anhelar nuestro propio desvanecimiento.
De esta suerte se hace comprensible aquel primer pronto de evidencia que no podemos negar a la metáfora de Merimée. En la 'gana de dormir' somos una sola actividad, pero ésta logra ejecutarse y expansionarse ilimitadamente. Lo que tiene de feliz semejante situación no es, por tanto, lo que tiene de sueño y de inacción, sino, la contrario, lo que tiene de vida infinita. En ella, todo el potencial se vierte en actuación: todo lo que somos en potencia, lo somos en acto.
Estas consideraciones llevan, creo yo, a una idea más adecuada del mecanismo de la felicidad. Se suele cometer el error de creer que ésta radica en la satisfacción de nuestros deseos, como si los deseos constituyeran toda nuestra personalidad. Conducía esta opinión a hacer depender nuestra ventura de la obtención de cosas externas a nosotros mismos, con lo cual resultaba inexplicable el caso tan frecuente de hombres afortunados, como Salomón, cuyos deseos se colman, y que, sin embargo, se consumen de infelicidad.
En modo alguno puede ser ése el papel que las cosas representan en nuestra dicha. No como poseídas u obtenidas contribuyen a hacernos felices, sino como motivos de nuestra actividad, como materia sobre la cual ésta se dispare y de mera potencia pase a ejercicio.
Cuando pedimos a la existencia cuentas claras de su sentido, no hacemos sino exigirle que nos presente alguna cosa capaz de absorber nuestra actividad. Si notásemos que algo en el mundo bastaba a henchir el volumen de nuestra energía vital, nos sentiríamos felices y el universo nos parecería justificado. ¿Puede hacer esto la ciencia o el arte o el placer? Todo depende de que esas cosas dejen o no en nosotros porciones de vitalidad vacantes, inejercidas y como en bostezo.
Aquí está, aquí está el origen de la infelicidad. ¿Quién se halle totalmente absorbido por una ocupación se siente infeliz? Este sentimiento no aparece sino cuando una parte de nuestro espíritu está desocupada, inactiva, cesante. La melancolía, la tristeza, el descontento son inconcebibles cuando nuestro ser íntegro está operando. Basta, en cambio, que en nuestra actividad se haga un calderón para que asciendan del espíritu quieto –como los vahos maléficos en un agua muerta- esas emociones de desazón, de desamparo y vacío infinito. Entonces advertimos el desequilibrio entre nuestro ser potencial y nuestro ser actual. Y eso, eso es la gran infelicidad.
La más sencilla observación de nuestra naturaleza psíquica nos descubre que los actos espirituales, cuyo conjunto somos, mientras se están verificando no son percibidos por nosotros. Cuando pensamos en algo con atención concentrada, cuando experimentamos la cólera o el amor apasionado, no nos queda un resto de conciencia libre que pueda ponerse a mirar esos estados intensísimos. Sólo después que han pasado advertimos el eco de su turbulencia, la estela o rastro que su actuación deja en nosotros. Pues, hablando rigorosamente, esto acontece con todas nuestras actividades en el momento de ejercitarse. En cierto modo, vivir y sentirse vivir son dos cosas incompatibles. No sentimos más que aquello de nuestra personalidad que está o pasa a estar en situación potencial. Cuanto menor sea la expansión de nuestras actividades, en mayor grado seremos espectadores de nosotros mismos. Y el espectáculo que se nos ofrece es nuestro yo atado como un Prometeo que pugna por moverse y no lo logra; nuestro yo convertido en puro anhelo, en propósitos irrealizados, en tendencias paralíticas y conatos reprimidos.
Si en los momentos de infelicidad, cuando el mundo nos parece vacío y todo sin sugestiones, nos preguntan qué es lo que más ambicionamos, creo yo que contestaríamos: salir de nosotros mismos, huir de este espectáculo del yo agarrotado y paralítico. Y envidiamos los seres ingenuos, cuya conciencia nos parece verterse íntegra en lo que están haciendo, en el trabajo de su oficio, en el goce de su juego o de su pasión. La felicidad es estar fuera de sí –pensamos.
De lo que llevo dicho se desprende que en ese estar fuera de sí consiste precisamente el vivir espontáneo, el ser, y que, al entrar dentro de sí, el hombre deja de vivir y de ser y se encuentra frente a frente, con el lívido espectro de sí mismo.
Los lamentos de acedía que salen de todas las literaturas románticas son los ladridos de la sensibilidad, irritada como un can, ante ese espectro que es el propio espíritu inactivo.
Andrés Hurtado, el protagonista de “El árbol de la ciencia”, no encuentra faceta alguna en el orbe donde su actividad pueda insertarse. Vive como un hongo, atenido a sí mismo, sin adherencia al medio, sin cambio de sustancias con el dintorno. En nada encuentra solicitación bastante. Creemos un momento que la investigación científica va a absorber, por fin, su íntimo potencial. Mas al punto notamos que si Andrés Hurtado busca el árbol de la ciencia es, no más, para tumbarse un rato a la sombra. Nihil, nihil; el mundo en derredor es un ámbito absolutamente vacío. Y en vista de ello, Andrés Hurtado se suicida mediante aconitina cristalizada de Duquesnel.
En lugar de resolver su propio problema con esa muerte farmacéutica, baroja ha escrito veintiséis o veintiocho volúmenes, que se abren como otros tantos bostezos de aburrimiento trascendental ante un mundo donde todo es insuficiente."

Jorge Ortega y Gasset - El Espectador (1916)

Desafío

2009-10-27T08:21:00.000-07:00

Desafío a cualquiera, si, a CUALQUIERA, a que mire este video y no se ría. No nació esa persona todavía.

Aaaalgo tienen los domiiiingos que me hacen poner asíiiii! uh-uh!

2009-10-25T09:05:00.000-07:00

Abajo del bloque de cemento

2009-10-22T17:36:00.000-07:00

Las paredes se acercan y el aire escacéa.
Las presiones se apilan, saltan sobre la cabeza.
Dedos acusadores rodean la manzana,
te miran con desprecio e hipócritas reclaman.
La gente que te empuja, la vida acelerada,
la falta de cerebro, la vida de manada.
El nivel de cemento satura las entrañas
y las preocupaciones de cosas que no sirven para nada.

Tantas ganas de escapar.
Necesito respirar.

Tantas ganas de dejar
lo que me intoxica atras.

Voy a juntar mi vida en una bolsa negra,
a sacarla a la calle y que se la lleve quien quiera.
Voy a juntar coraje y buscar una nueva.
Voy a mudarme del mundo a donde quiera que sea.

La rutina erosiona día a día la paciencia,
suena el despertador y empieza el ciclo ese de mierda
de marcar tarjeta, de ir por la buena senda.
Un día de estos a la oveja va a crecerle lana negra
y va a empezar a cagarse en todo lo que creía
y va a creer en otra cosa que merezca ser vivida.

Y si me ves esperando el tren,
y no me subo por hache o por be,
empujame adentro del vagón.
Que el miedo al cambio no nuble la visión.
Que abajo del bloque de cemento no te va a ir mejor.

Alejandro Dolina: "¿SABE POR QUÉ DEFIENDO A MARADONA? POR PERSONAS COMO USTED"

2009-10-22T09:21:00.000-07:00

No podría estar más de acuerdo con Dolina, lo copio y pego porque es para enmarcar:

En "La Venganza" , Alejandro Dolina, ante el mensaje de una oyente, se expidió con vehemencia sobre el Maradonagate. Transcribo:

"Una oyente dice: 'Estimado Dolina, ¿ya no defiende más a Maradona? ¿O acaso ya no hay ningún Sargento Cruz? Vea: Ud. ayudó a alimentar al monstruo que tan bien nos hace quedar ante la prensa mundial. Cordialmente. Ingrid Hammer'.

Mi respuesta es SÍ. Yo he resuelto -después de un extravío- bancar a Maradona en esto. ¿Sabe por qué? Por personas como usted. La indignación burguesa que sucedió al exabrupto de Maradona fue totalmente patética y asqueante. Un mundo totalmente hipócrita, el mundo de la radio, donde se escucha eso mismo que Diego dijo bajo emoción violenta, pero libreteado (y en la televisión ni hablemos), ese mundo se indignó. Esos tipos se indignaron. Y esa indignación burguesa me hace ponerme inmediatamente en la vereda de enfrente.

Y lo que un tipo dijo, obnubilado por el momento, por la emoción, por su propia historia, y por su propia condición, después fue repetido ad nauseam por todos los noticieros, con subrayados, subtitulados, duplicaciones, ampliaciones y circulación por Internet, por tipos que no estaban ni obnubilados, ni en estado de emoción violenta, ni perturbados por ninguna cosa, sino que lo planearon diecinueve mil veces. Esos tipos ahora se ponen en la superioridad moral de preguntarme a mí si lo defiendo a Maradona. Bueno, sí, lo defiendo. Si es contra ustedes, lo defiendo. Lo defiendo totalmente.

Y eso de "que tan bien nos hace quedar ante la prensa mundial"... ¡Cipayos provincianos que quieren quedar bien con sus supuestos amos europeos! ¡Yo no tengo ningún interés en quedar bien ante la prensa mundial! ¡No es ésa nuestra obligación! ¿Qué tenemos que quedar bien ante nadie? ¿Ante quiénes? ¿Ante gobiernos que aniquilan a sus enemigos? ¿Ante quién tenemos que quedar bien? ¿Dónde esta la Fiscalía del Universo? ¿Dónde está la reserva moral de la Humanidad? ¿En Estados Unidos? ¿En Europa? ¡Déjeme que me muera de risa, Ingrid Hammer!

Y otra cosa: muchas veces, pero muchas, en los medios se dicen cosas muy interesantes. Yo he escuchado casi revelaciones, a veces, dichas por tipos a los que yo admiro mucho. A veces son intelectuales, como, no sé, el finado Casullo, o Dubati, o José Pablo Feinmann, tipos que realmente tienen un pensamiento interesante. Otras veces son artistas, o incluso locutores, del calibre de Larrea, o de Carrizo, tipos que por ahí dicen cosas que te hacen decir "pero mirá que bien pensó éste". Bueno, a esos NUNCA, nunca los vi duplicados en los noticieros, con subtitulados y subrayados. No los vi nunca porque a esta gente no le interesa el pensamiento ni la inteligencia, le interesa la BASURA. Y entonces Maradona dice esto y ellos lo repiten ciento diez mil veces. Eso es un asco.

Así que ¿a qué jugamos? ¿Qué es esto? ¿Qué es esto de indignarse, de enojarse y de sorprenderse? Lo dice un Senador de la Nación, y es un piola. Lo dice Maradona, y aparece todo el racismo, todo el desprecio por los pobres, aparecen los de siempre, los muchachos de siempre, a indignarse: ¡oh, la cultura! ¡Nuestro embajador! ¿Qué embajador? Es Diego Maradona, viejo. Los que tienen que ser cultos son ustedes, no él. Él tiene que dirigir la Selección de Fútbol, y si lo eligieron a él, bueno, es ése, y no Pancho Ibáñez.

Así que sí, lo defiendo a Maradona. Ante usted lo voy a defender siempre".

Buzos GAP

2009-10-20T14:29:00.000-07:00

TP de Comporamiento del consumidor.

Que la chupen

2009-10-15T19:10:00.000-07:00

La verdad me da bastante asco que se defenestre a Diego por no ser políticamente correcto, que el periodísmo haga ese desprestígio corporativo en el que ahora todos los títulos llevan la palabra "resentido", "exhaburpto", cuando lo que viene de fondo es una clasificación al Mundial, con lo que eso lleva detras, de la manera que se hizo.

Muestra una vez más de lo mala leche que es el periodísmo deportivo, y periodísmo en general. Cuando les tocan un poquito el culo el mérito queda atrás para poder darle con un palo al héroe nacional que querían ver gordo, drogado, abatido, frustrado, fracasado. Y Diego, fiel a su estilo, se las mandó a guardar. "La tienen adentro", ahora, "siganla chupando".

Porque a pesar de las críticas negativas que puede hacersele (y muchas) al juego del equipo, el periodísmo se encargó de pegarle de todas las maneras posibles, de ser una carga, de tirar en contra, de no favorecer a la causa común, de aumentar el morbo alrrededor de lo que para la patria futbolera hubiese sido una catástrofe.

Qué esperaban de Maradona? Desde cuando Diego es un catedrático de Harvard? Desde cuando Diego es diplomático? Qué esperaban? Que fuese como Bielsa? Diego no es Bielsa. Bielsa quizá hubiese pensado lo mismo que Diego, pero no lo hubiese dicho. Bielsa quizá hubiese mostrado su descontento con el periodísmo de otra manera, quizá más sutil. Pero Diego no es Bielsa. A Diego le pegaron mala leche de todos lados, y se las mandó a gurdar. No solo a Diego, sino a la selección en general, que (repito) merecía todas las críticas futbolísticas del mundo, críticas constructivas, pero no mala leche.

Basta de pacaterías, de mirar formas. Diego nunca se caraterizó por tener buenas formas. De hecho se le pueden criticar las formas, pero el fondo, creo yo, es incuestionable.

Yo te banco Diego!

Borrón y cuenta nueva

2009-10-14T18:07:00.000-07:00

Estamos adentro. Ahora a empezar de nuevo. Y bien.

San Martín Palermo

2009-10-10T17:58:00.000-07:00

REALMENTE NO TENGO PALABRAS PARA DESCRIBIR LO QUE ES PALERMO. ES DIOS. PUNTO. ES DIOS. A ESTA SELECCIÓN LLENA DE CRACKS LA TIENE QUE SALVAR UN RÚSTICO. PERO CON HUEVO HIJOS DE PUTA, CON HUEVOS. PONGAN HUEVOS!!! ESTO ES QUERER LA CAMISETA, SENTIRLA, GARRA, ENTREGA, SACRIFICIO!!! APRENDER DE SAN MARTÍN PALERMO, ESO NECESITA LA SELECCIÓN!!!

TE AMO, MARTÍN PALERMO, TE AMO!!!

Se nos fue Evelio

2009-10-08T13:04:00.000-07:00

Recién me acaba de comentar Fer que falleció Evelio. Todavía no lo puedo creer. No sé que decir.

Qué en paz descance, el Cubi! Un grande entre los grandes, inolvidable.

Visita a la Infancia

2009-10-06T11:36:00.000-07:00

Ayer, por motivos que no vienen al caso, cambié de dentista, y volví a una que me atendía de chico, cuando vivía en Monte Grande. Tenía turno, supuestamente, a las 12:30hs de ayer, pero como salí de la facultad temprano, después de un parcial y no daba quedarse esperando, salí antes, en Constitución tomé el tren a Ezeiza, y bajé en mi ciudad natal, tipo 11:50hs, con tiempo como para recorrer un poco mis pagos.

Ya recién bajado del tren llovían recuerdos de la zona de la estación, el centro, de salidas de la mano de mi vieja, construcciones de las que no tengo una imágen concreta, pero que al bajar del tren parecían que las conociera de toda la vida.

Bajo del tren, encaro para la salida de la estación y me topo con la plaza, de la que sólo tenía recuerdos de pasada, yo vivía del otro lado, y por ahí solo pasaba para ir para el centro. Encaro para la derecha, para el lado de la barrera, para cruzarla, y ahí sí me encuentro con LA plaza, MI plaza. Dónde de chico iba con mi vieja, que inexplicablemente, y en plena época de hiperinflación, vestía a su hijo de 2 años de blanco íntegro para llevarlo a jugar a la plaza, y lavaba ropa de bebé y gastaba más jabón en polvo en miniaturas de ropa blanca, que en la ropa de ella y de mi viejo. Ví MI calesita, donde el calesitero (si es que así se dice) siempre me dejaba agarrar la sortija para dar otra vuelta más. Ví los bancos donde debo haber comido incontables alfajores de chocolate y dulce de leche que compraba mi vieja después de jugar toda la tarde. Ví los toboganes, que han hecho coser a mi vieja enorme cantidad de pantalones. Ví los sube y baja, donde, una vez que Fer ya estaba lo suficientemente grande, jugabamos, donde lo amenazaba subiéndolo no bajándolo, y él lloraba. Un sorete el pibito.

Siguiendo, frente a la plaza, "La Gran Canasta", el proveedor de bienes, el que me dió de comer toda mi infancia. Hoy es "Josimar", sin gracia, sin significado. Para mí es y va a ser "La Gran Canasta". En esa esquina, la bicicletería, que ha visto cómo destrozaba las bicicletas aprendiendo a no caerme de chico, y a la cual mi viejo ha tenido que ir millones de veces a llevar lo que rompía.

Pasé por Müsell, LA panadería, donde comprabamos las facturas todos los domingos a la mañana, donde comprabamos esos bastones de pan con jamón crudo que sigo saboreando hoy. Pocos panificados se comparan con ese manjar de pan con jamón. Increíbles. La próxima que vaya al dentista paso a ver si los siguen haciendo.

Y finalmente llegué a mi casa. Que hoy no es mi casa, pero que sigue siendo mi casa, aunque no pueda entrar. Me dio mala impresión lo mal mantenida que estaba. Todavía sigue estando el toldo ese que le pusimos un par de años antes de irnos, aunque todo roto, con las bandas blancas arrancadas. La puerta amarilla, con la ventanita esa que se abre, que en su época parecía inalcanzablemente alta, sigue estando, con un amarillo más deprimido, y con el paso del tiempo y la falta de mantenimiento que se hace evidente en rasguños, marcas y quiebres por toda ella. Igual que la ventana de lo que era la pieza de mis viejos. Le pusieron unos ladrillos raros de adorno al frente, pero conserva los colores originales con los que la dejamos. No se si la volvieron a pintar, o la pintura era buena, pero el color es el mismo.

El jardín, que otrora tenía un rosal lleno de flores, que me ha dado unos cuantos pinchazos, plantas por todos lados, el pasto bien cortado; una planta que nunca supe bien que era, una suerte de juncos verdes con hojas en la parte superior dispuestas como pastos largos en forma de palmera. En fin... nada. Muy triste ese jardín.

Más allá del estado de MI casa, realmente emotivo el mini viajecito. Hacía años de los años que no pasaba por ahí, y tuve muchos flash-back, muchos recuerdos. Aunque todo desde otra perspectiva. Esa casa, a mis viejos siempre les pareció chica, y mi vieja, al entrar, ni bien comprada juró que iba a mudarse. Nueve años le tomó hacerlo, hiperinflación mediante, pero lo logró. Cuando me tocó irme de donde había vivido toda mi vida, a la tierna edad de 9 años, me costó horrores. Soy de encariñarme mucho con las cosas como esas. Sufrí bastante los primeros meses viviendo donde vivo hoy, y fantaseaba con la idea de que mis viejos se arrepintieran y volvieran todo atras.

Ayer volví, diez años más tarde, a donde a la tierna edad de nueve años había vivido toda mi vida. Hoy, habiendo vivido la otra mitad, cuando vuelvo, no puedo evitar seguir sintiendo nostalgia. No se si de la casa o de la vida de chico, de nene, de ir de la mano de mamá a la plaza a jugar y comer alfajores, de jugar con Fer en el fondo a la pelota, de ver Cebollitas con Nesquick y vainillas, de treparme al cerezo del fondo. De que no te importe nada, de divertirte todo el día, de tener a Superman y a La Mujer Maravilla cuidandote, todopoderosos, solucionadores de cualquier problema. De agarrarnos a las piñas con Fer por huevadas, y a los cinco minutos estar lo más bien (bah... esa costumbre no la perdimos). Del cajón de los juguetes, un bahúl de mimbre que, con el paso del tiempo, se fué desarmando. De despertar a mi viejo de la siesta para sacarlo a jugar. De llegar del colegio, ver A Jugar Con Hugo, esperando por Dragon Ball. De ir a buscar la pelota a lo de Don Fernandez cuando pasaba la medianera. De mojar el patio de baldozas y deslizarnos con la panza en verano, y después tirarse a la Pelopincho naranja. Y otro montón de recuerdos embarazosos que me costarían que no me dejen de joder si los cuento...

En fin, un poco y un poco. De vez en cuando está bueno volver a recordar todo eso.

Algún día voy a volver a entrar a la casa de la calle Laprida.

Esto es Boca

2009-10-04T17:07:00.000-07:00

Mística, huevo, garra. Dos goles increíbles. Jugadores históricos: Battaglia, Riquelme, Palermo. Ídolos. Perseverancia. Éstas cosas son las que diferencian a los equipos grandes de los equipos chicos.

Exquicita definición de Riquelme, al ángulo, poético. NADIE la me te TAN al ángulo, NADIE. Y lo de Palermo no tiene nombre: ídolo, genio y figura. Es inexplicable lo de Palermo, goleador de raza, está donde tiene que estar, olfato, huevo, garra, esfuerzo, liderazgo. Un gol de record Guiness. Cuantos jugadores "líricos" quisieran tener lo que este supuesto y mal llamado burro tiene y pone. Sin dudas TIENE que ser el nueve de la selección, por merecimiento, esfuerzo, goles.

Noventa Metros Bajo Tierra

2009-09-25T18:54:00.000-07:00

Pan y circo serán
el humo que nuble la verdad.
Un verano seguido de la era glaciar.
El saqueo de la fertilidad.

Primer mundo y la frivolidad,
un disfraz del espejo en el que te mirás.
La frontera se abre para que puedas viajar,
mientras te roban la casa cuando no estás.

Todo lo que el brillo no te dejó ver
es lo que ahora tenés atado a los pies.
Todo lo que no te deja avanzar,
la ignorancia y la mediocridad.

El futuro que se va.
Se hipotecan las mentes para poder viajar.
La forma le ganó al fondo
y al fondo del pozo te vas.
Noventa metros bajo tierra
va a haber que luchar.

Primavera

2009-09-21T16:20:00.000-07:00

Ya está,
ya es hora de dejar de gritar.
La oscuridad le hizo un guiño a la luz
para que pueda entrar.

El reloj
marcó la hora y se paró
como diciéndome con calor:
"Otra vez, no".

Y cuando parece
que todo se detiene,
es cuando todo empieza a andar.
Esa sensación
de incomodidad,
es lo más cómodo que hay.

Ya está,
no te compliques más,
que todo va a andar,
o lo vamos a obligar.

Quizá,
el armazón que sostiene esta vida
se esté oxidando, y a la deriva
haya que ver como cambiar.

Es que llegó el momento
para dejarse de cuentos
y ver dónde está la verdad.
Dejar esos instintos
conservadores.
Abrir las alas y volar
a otro lugar

La vida nos empuja,
ya no queda más excusa
para animarse a cambiar.
Mejor saberse vivo,
poder equivocarse
que no darse oportunidad.

Sin ideas

2009-09-06T10:40:00.000-07:00

Desde mi humilde e incalificado punto de vista, el partido lo perdemos claramente en las cabezas de los técnicos.

A pesar de que empezamos jugando mejor, Brasil lo controló siempre el partido. Es verdad, teníamos la pelota, pero no inquietábamos. Salvo, quizá en ese centro atras de Maxi y llegada forzada de Tevez que tapa Julio César; pero después nos tuvieron controladísimos. Con dos centrales impasables obligaban a lateralizar la pelota y tirar centros, y cómo va a cabecear Messi o Tevez frente a tipos como Lucio. Parece evidente a priori.

Después llega el gol. Se venía hablando toda la semana que estabamos flojos de arriba y que Brasil tenía ventaja en ese aspecto. Y sin embargo quedan tipos libres en el área. Heinze reprochandole a Otamendi la marca perdida, cuando en la repetición se ve CLARAMENTE que Otamendi iba con el brasileño que no cabeceó y que Heinza era el que sobraba, que mágicamente se separa de Luisao y lo deja.

Después Gabirelito subía como si fuera Dátolo. Todo el segundo tiempo lo jugó arriba. No cortó una pelota. Los brasileros pasaban como envaselinados por su lado. Increible. Coméntenle a Heinze que se gana jugando, no poniendo cara de malo.

A mi humilde e incalificado entender, el cambio de Agüero por Maxi fue equivocado. Los tres chiquitos no funcionaron bien juntos antes, tampoco el sabado. Nos desesperamos por atacar y regalamos la defensa. Está bien, hay que salir a buscar el partido, pero si se le quiere ganar a Brasil hay que ser un poco más inteligentes y menos impulsivos.

Otamendi, a mi entender, es infinitamente superior a Demichelis. No tiene ese pase al arquero que desespera. No salen a presionarlo todos sabiendo de su desesperación cada vez que tiene la pelota. Fue un león en la defensa. Cortó todo lo que no cortó un Mascherano que no apareció, extrañamente. Verón jugó un partidazo, no por nada la gente se lo reconoció, pero más cortando que creando, si bien tuvo unas cuantas asistencias muy buenas.

Después Diego saca a Tevez y pone a Milito, cambio que, como estaban las cosas en ese momento, me pareció acertado. Pero INCREÍBLEMENTE Milito jugó más por la derecha que por el medio, donde INCREIBLEMENTE estaba Messi, que se caracteriza por sus arranques por derecha. No había una referencia en el centro del área que arrastrara defensores brasileños, que le caían encima a Messi, entre tres y cuatro anulandolo, a pesar de que Lio se las intentaba arreglar para zafar.

Después teníamos la pelota, pero sin saber bien para qué. Cuando por fin teníamos gente en el área, cuando llenabamos el área brasileña de gente, se le terminaba pegando de afuera, rebotando la pelota el alguien y regalando contra para Brasil. Picaban Kaká, Luis Fabiano y Robinho contra Zanetti, Dominguez y Otamendi. Y Kaká marcó la diferencia con su pase quirúrjico a Luisfa. Y éste define con la categoría que le faltó a Milito en el área de Brasil.

Creo que salimos a llevarnos por delante a Brasil sin otro plan que el de llevarnoslo por delante, al estilo orda de Orcos del Señor de los Anillos. Sin inteligencia, sin un plan, pensando en nosotros y no en lo que Brasil podía llegar a hacernos. Brasil esperó, nos llevó a su campo, despobló la mitad de cancha celeste y blanca y largaba las contras que, aunque escazas, creaban más peligro que la suma de jugadores sin ideas en la mitad de cancha verdeamarela.

Ayer fué un partido que le dió la derecha a aquellos que afirman que un buen equipo se arma de atrás para adelante. Brasil se armó bien de atrás para adenante. Argentina era adelante y Otamendi.

Sin embargo, creo que hubo tres puntos altos en el equipo, para tener BIEN en cuenta para el futuro: Verón, Otamendi y Dátolo.

Y reitero: dejémonos de joder con Heinzísmo. Vamos a ganar jugando, no poniendo cara de malos.

2009-09-05T21:43:00.000-07:00

Las estructuras actuales se agotaron, es imposible sacarle más jugo al entorno. Llegó el momento de reestructurar.

Adán, Eva y Fromm: Paraíso y Sometimiento; Pecado y Libertad

2009-08-31T13:49:00.000-07:00

"Una imagen particularmente singificativa de la relación fundamental entre el hombre y la libertad la ofrece el mito bíblico de la expulsión del hombre del Paraíso. El mito identifica el comienzo de la historia humana con un acto de elección, pero acentúa singularmente el carácter pecaminoso de ese primer acto libre y el sufrimiento que éste origina. Hombre y mujer viven en el Jardín edénico en completa armonía entre sí y con la naturaleza. Hay paz y no existe la necesidad de trabajar; tampoco la de elegir entre alternativas; no hay libertad, ni tampoco pensamiento. Le está prohibido al hombre comer del árbol de la ciencia del bien y del mal: pero obra contra la orden divina, rompe y supera el estado de armonía con la naturaleza de la que forma parte sin trascenderla. Desde el punto de vista de la Iglesia, que representa a la autoridad, este hecho constituye fundamentalmente un pecado. Pero desde el punto de vista del hombre se trata del comienzo de la libertad humana. Obrar contra las órdenes de Dios significa libertarse de la coerción, emerger de la existencia inconsciente de la vida prehumana para elevarse hacia el nivel humano. Obrar contra el mandamiento de la autoridad, cometer un pecado, es, en su aspecto positivo humano, el primer acto de libertad, es decir, el primer acto humano. Según el mito, el pecado, en su aspecto formal, está representado por un acto contrario al mandamiento divino, y en su aspecto material por haber comido del árbol de la ciencia. El acto de desobediencia, como acto de libertad, es el comienzo de la razón. El mito se refiere a otras consecuencias del primer acto de libertad. Se rompe la armonía entre el hombre y la naturaleza. Dios proclama la guerra entre el hombre y la mujer, entre la naturaleza y el hombre. Éste se ha separado de la naturaleza, ha dado el primer paso hacia su humanización al transformarse en individuo. Ha realizado el primer acto de libertad. El mito subraya el sufrimiento que de ello resulta. Al trascender la naturaleza, al enajenarse de ella y de otro ser humano, el hombre se halla desnudo y avergonzado. Está solo y libre, y sin embargo, medroso e impotente. La libertad recién conquistada aparece como una maldición; se ha libertado de los dulces lazos del Paraíso, pero no es libre para gobernarse a sí mismo, para realizar su individualidad."

Erich Fromm - El Miedo A La Libertad (1941)*

*Los $18 mejor gastados de mi vida.

Mi humilde versión de SCOM

2009-08-21T20:05:00.000-07:00

Bueno, Fer no está y por fin puedo disponer de su habitación para convertirla en un estudio de grabación, aunque sea por diez días. Empezé probando con Sweet Child O' Mine. Backing Track + guitarra rítmica límpia + guitarra rítmica sucia + guitarra principal.

He aquí el resultado de una tarde de viernes al gas:

Sweet Child O Mine - P

Justicia? Ni cerca

2009-08-19T12:08:00.000-07:00

Realmente no entiendo cómo puede absolverse a una banda que le proveía (dicho por ellos) el arma para el desastre a sus seguidores. Con el agrabante de mostrarse orgulloso de ello, de ser la banda "con más bengalas, con más aguante". Salir en medios diciendo lo felices que están por ser la banda con más pirotécnia; en un recital prácticamente decirle al público que se calmen, que ellos les iban a proveer de bengalas, que ese video salga en televisión, y que pase desapercibido para la justicia.

Cómo, sabiendo que vas a tocar en un lugar en el que hace unos días se le había prendido fuego el techo a otra banda por lanzar pirotécnia, proveés de esa misma pirotécnia, en el mismo lugar, con el mismo techo, del mismo lugar que se incendió. Eso es ser muy pelotudo, MUY PELOTUDO.

Realmente no creo que la intención de Callejeros haya sido matar a nadie. No creo que en ningún momento hayan querido matar a nadie. Pero indiréctamente se convirtieron cómplices de una tragedia, y eso los hace responsables. A veces es más peligroso un boludo que un mal tipo.

Es verdad, las bengalas las tiraban todos, todas las bandas, en todos lados: techados o al aire libre. Todos sabían que eso era algo que (sobre todo bajo techo) no debíera hacerse, que era riesgoso, que podía pasar "algo". Todos se la jugaban, podía salir bien, podía salir mal; pero eran conscientes de que se la estaban jugando, aunque creo que en algún momento el "transgredir la norma" se convirtió en lo normal. Total, es rocanrrolenen... Además nunca pasó nada. Justo a mí me va a pasar? No.

Y una vez, lamentablemente, pasó, salió mal. Le tocó a Callejeros, le podía tocar a cualquiera, sí, pero la ruleta rusa determinó que sea a esa banda a la que le toque. A ponerse los pantalones. Si te la jugas y perdés, bancátela. Debería ser parte de ese "contrato implícito" si te la jugas a ser el más pija de los pija.

Pero la justicia dice que son inocentes. Realmente no entiendo como Callejeros está en libertad, no lo entiendo. Espero que realmente se haya hecho justicia. Desde mi limitadísima y "carente de autoridad" visión, no se hizo.

Lo que espero, realmente, es que no vuelva a pasar y que realmente se haya aprendido de ésto. Que se vaya a un recial a ver a la banda. El estectáculo está arriba del escenario, no abajo.

Y si creías que ya no podías estar más indignado, es porque no viste este video:

"Muchísima bengala, fue la frutilla de la torta".

"El problema con las bengalas es que te las saca la seguridad de Obras. Cuando nosotros tocamos tratamos de que puedan pasar las bengalas."

Más claro? Hechale agua.

Para leer en momentos de crisis

2009-08-19T06:00:00.000-07:00

"El hombre es el único que no sólo es tal como él se concibe, sino tal como él se quiere, y como se concibe después de la existencia, como se quiere después de este impulso hacia la existencia; el hombre no es otra cosa que lo que él se hace. Éste es el primer principio del existencialismo. Es también lo que se llama la subjetividad, que se nos echa en cara bajo ese nombre. Pero ¿qué queremos decir con esto sino que el hombre tiene una dignidad mayor que la piedra o la mesa? Pues queremos decir que el hombre empieza por existir, es decir, que empieza por ser algo que se lanza hacia un porvenir, y que es consciente de proyectarse hacia el porvenir. El hombre es ante todo un proyecto que se vive subjetivamente, en lugar de ser un musgo, una podredumbre o una coliflor; nada existe previamente a este proyecto; nada hay en el cielo inteligible, y el hombre será, ante todo, lo que habrá proyectado ser. No lo que querrá ser. Pues lo que entendemos ordinariamente por querer es una decisión consciente, que para la mayoría de nosotros es posterior a lo que el hombre ha hecho de sí mismo. Yo puedo querer adherirme a un partido, escribir un libro, casarme; todo esto no es más que la manifestación de una elección más original, más espontánea que lo que se llama voluntad. Pero si verdaderamente la existencia precede a la esencia, el hombre es responsable de lo que es. Así, el primer paso del existencialismo es poner a todo hombre en posesión de lo que es, y asentar sobre él la responsabilidad total de su existencia."

Jean Paul Sartre - "El Existencialismo es un Humanismo" (1946)

El Cepo

2009-08-16T22:14:00.000-07:00

Tengo un cepo blanco en el pie izquierdo. Vaya uno a saber qué infracción cometí.

Ahora, ni opción a pagar multa. Diréctamente CARCEL.

Me cago en el Ostrógono, Astrágalo y la recalcada concha de sus madres. Y podría ser más visceral; si, todavía más; pero se me va la energía tratando de que el pie derecho no explote de soportar solo mi poco liviana humanidad.

Siempre hay alguna cárcel donde meterme. Voluntaria o involuntariamente. Pero justo cuando se dan las mejores condiciones para salir las cirunstancias involuntarias surgen; cuanto más inoportunas mejor. Si no es la gripe A, son los parciales, o el Ostrígono, o el Astrágalo, o un yeso, o la lluvia, o los trabajos prácticos... El fin de semana que viene seguro que cae la nieve radioactiva del Eternauta, es lo último que me falta.

En fin, pasenla bien. El finde que viene, si me acuerdo de armarme un traje con el snorkel, las antiparras y latex bien pegado al cuerpo, salgo; a pesar de la nieve. O mejor me lo armo ahora, conociendo como vienen las cosas, me va a nevar antes. Últimamente no me garúa, me nieva.

Pero al mal tiempo, buena cara. Cuando llovió, paró.

Y cuando nevó, también.

Barro y Agua

2009-08-02T20:22:00.000-07:00

Me dejarás ver tu rostro alguna vez?
Podré conocer el sabor de amar y no perder?
Sabré manejarme, encontrar la ruta y llegar a destino?
Podré encontrarte y que me ayudes a andar el camino?

De barro nos hizo el creador,
la tierra es la care y el agua el amor.
Perdido en el desierto me quema el sol.
Busco el oasis en el que sé que estas vos
y empaparme de esa agua que el sol me quitó.

Nadar y nadar para no llegar a ningun lugar
lejos de la orilla y cerca de la realidad.
No hay ni una luz de faro que me estimule a avanzar.
La sal del agua carcome mi voluntad
Morir nadando o flotar hasta el final?

Café con Cupido

2009-08-01T14:39:00.000-07:00

Es bueno volver a encontrarte
luego de tanto buscar.
Sabía, no habías ido lejos
como para no regresar

Hay cosas que llevo puesto
que no me puedo sacar.
Parece que hay alguna puerta
que no logro destrabar.

Es bueno volver a encontrarte,
esperaba volverte a ver.
Pensé, quizá traerías algo
para pagar lo que debes.

Luego de tantas promesas
la paciencia se agotó,
la vida va un paso adelante
ya no hay tiempo, por favor.

Cupido, para ser un ángel
mentís a la perfección.
O no tenés puntería,
o sos pura imaginación.

Espejo

2009-07-30T07:34:00.000-07:00

Soy la realidad, soy la verdad
que no querés enfrentar.

Soy el super yo, el espejo que muestra
tu debilidad.

Soy la frustración, la revolución
que te va a desestabilizar.

La sinceridad, todo lo real
que no querés aceptar.

La consciencia que la paciencia
no puede superar.

La inocencia que perdiste
y no vas a recuperar.

Soy la redención de la convicción
de acabar con vos.

Soy la heregía a tu religión:
a la mentira y a la traición.

Soy la proyección de todos los ojos
en los que reflejas vos.

Atrapado en un vaso de agua

2009-07-26T15:08:00.000-07:00

Aquí estoy dentro de mi
sin saber cómo explotar
ya no me puedo sacar
para hacerme realidad.

Pura potencialidad
esperando que una puerta
se abra.
Esperando que de una vez
me hagas.

Yo soy yo
me habito en mi cabeza,
quiero dejarme salir;
llamarme al guardia
y que me abra la celda
donde me tengo encerrado,
ya no se ni con qué cargo;
encerré lo mejor de mí.
Ser mejor yo me prohibí,
me voy a fugar de mí,
sea como sea.

Ya no voy a sabotear mi propia felicidad.
Ya no voy a dejar ir otro tren que me pueda sacar de mí.

Navego en vasos de agua,
y me dejo naufragar
Me ahogo en vasos de agua
y me tengo preso, por nada.

Desfibrilador

2009-07-26T12:10:00.000-07:00

Alrrededor
no podría ser mejor,
pero alrrededor, no es el interior.

Una escencia
que no puedo encontrar.
El nectar que me haga arrancar.

Un motivo
que motive y al final
todo deje de dar igual.

Un telón
de niebla no deja ver
a dónde lleva el camino
que me tocó correr.

Una voz,
un grito primitivo interior,
un soplido de vida de dios,
un fuego quemando el corazón,
una pincelada que dé color,
una mirada en los ojos.
Lo insignificante
que significa todo.

Lo que hace dar un paso más,
lo que no debería faltar,
lo que te hace ser algo más
que un autómata que respira.

Hago porque hay que hacer.
Quiero hacer por querer hacer.
Que los minutos no estén de más,
que no pase uno tras otro tren.

Necesito esos brazos que me empujen,
como desfibriladores,
resucitandome.
Despertandome.
Significandome.
Resucitandome.

Avisenle a los "TRABAJADORES" que el feriado es el 1ero de Mayo. El 30 de Abril los trabajadores trabajan.

2009-04-20T12:34:00.000-07:00

Compromisos Incómodos

2009-03-29T09:04:00.000-07:00

Hay ritos, costumbres, compromisos, caprichos que terminan causando todo lo contrario a lo que se proponen, o para lo que fueron hechos.

Saquemonos las caretas, si al fin y al cabo la idea es que todos la pasemos bien, qué fin tiene forzar situaciones en la que todos sabemos que van a salir incomodidades?

Ahí hay tres escenarios posibles: capricho, ignorancia, u otro fin que el de que todos la pasemos bien.

Por qué forzar situaciones? hacer que las situaciones sean incomodas, sabiendo en carne própia lo horrible que es; cuando el fin de ese ritual es pasar un buen rato.

Ponerse en el lugar del otro no cuesta nada cuando uno ya estuvo en esos zapatos y vio lo que apretan. Hacerle la vida más fácil a los que uno aprecia no cuesta nada, liberarlos de situaciones y/o compromisos incómodos a los que uno ya fue sometido.

Liberemonos y liberemos al resto de esos compromisos, rituales, costumbres idiotas, incómodas. Eso no define cuánto alguien aprecia a alguien. Apreciar a alguien es, por ejemplo, liberarlo de protocolos incómodos, de formalidades estúpidas, simplemente, porque no quiero que la pase mal, porque lo/la quiero.

El Orden y el Caos

2009-02-02T10:40:00.000-08:00

Ernesto y Roque eran dos amigos de años. Pasados lo sesenta ambos, se habían jubilado hacía un mes, el mismo día los dos. Por fin tenían tiempo para hacer ese viaje juntos que tanto habían planeado, a ese lugar paradisíaco sobre el que tantas historias habían escuchado y al cual ansiaban conocer desde hace tanto.

La jubilación llegó en el momento justo. Ambos amigos estaban asqueados de la rutina laboral, el "de casa al trabajo y del trabajo a casa" los había desgastado las últimas decadas y éste retiro fué como un renacer. Ahora podían dedicarse a lo que siempre habían deseado hacer, a cumplir sus cuentas pendientes. A redescubrirse a ellos mismos frente a una vida que ya no les programaría tareas, sino que ellos debían llenar de experiencias.

Con ahorros de su vida compraron cada uno un auto, por separado pero iguales. Durante ese mes previo planearon, fantasearon, organizaron y desearon el viaje. Pusieron fecha, y ese día a la hora convenida se encontraron en la entrada a la ruta, cada uno con su auto, con ansias de comenzar de nuevo.

Se conocían tan bien que no planearon la ruta a seguir. Cada uno confiaba en el otro. Se iban a seguir mutuamente hasta llegar a destino. Así que se subieron a sus autos y arrancaron.

La emción era tal que, a los pocos instantes, cuando quisieron mirar a su alrrededor, se dieron cuenta que habían tomado caminos diferentes.

Ernesto tomó el celular y llamó a un Roque que esperaba su llamado y desconcertado preguntó "¿Por dónde agarraste?", casi como reprochandole. "¿Cómo por dónde agarré? Por la ruta! Asfaltada perfecta, señalizada excelentemente, sin curvas, perfectamente alisada, sin desniveles, sin subidas y bajadas. Es un viaje derecho, sin sobresaltos, sin mover el volante, sin sacar el pié del ascelerador. Y me preguntás por dónde agarré?!", contestó un Roque que no entendía por qué otro lugar podría haber ido Ernesto.

"Pensé que ibamos a tomar el camino paralelo a la ruta. Aquel sin asfalto, por entre el bosque, es más emocionante que esa ruta derecha e insípida!" replicó Ernesto. "No tiene gracia!"

"Pero, ¿para qué querés ir por adentro?. Si éste camino parece hecho para nosotros! Parece como si alguien quisiera llevarnos derechito, casi como en sueño; podría manejar dormido acá. En cambio vos querés agarrar ese camino caótico por el costado, lleno de desniveles, sin asfalto, que no sabés que podés encontrarte, cuánto tiempo vas a tardar, es inexplicable que elijas eso, es inentendible. Mirá, en cuanto llegue a alguna señal paro y te espero para que retomemos juntos." dijo Roque.

"No, de ninguna manera agarro por esa ruta. Toda mi vida fuí por dónde 'tenía' que ir y le regalé mi vida al que estaba en el piso de arriba de mi oficina. Me jubilé, no me manda nadie ahora. Voy a ir por donde quiera. Hagamos una cosa, nos encontramos allá. Puede que tarde un poco más, pero voy a llegar." propuso Ernesto.

"Bueno, como quieras. Acá está todo servido. En unas cuantas horas llego. Nos vemos" se despidió Roque sin entender como su compañero de toda la vida podía tomar ese camino caótico, si había uno tan ordenado, directo, casi servido.

"Nos vemos allá, suerte!". Ernesto cortó y no le entraba en la cabeza cómo su amigo desperdiciaba el viaje en esa ruta lisa, sin modificaciones, sin curvas, sin subidas no bajadas, derecha, siempre igual, aburrida y lineal. Pero él no estaba dispuesto a ceder a ésta altura de su vida, al comienzo de su nueva vida, así que tomó el volante, apretó en ascelerador y entre los árboles y sobre el piso irregular de esa especie de bosque comenzó a andar.

Horas y horas luchó con el camino irregular. Tanto el auto como él estaban cansados de andar, se hacía de noche y Enesto cayó en la cuenta de que no sabía dónde estaba. El bosque era irregular y diferente a cada metro. Era difícil ubicarse, más sin haber estado nunca allí.

Decidió parar en un claro a comer y dormir para continuar con los primeros asomos del sol al día siguiente. Bajó del auto, miró a su alrededor con desconfianza, estaba en el medio de lo desconocido, nada le era familiar. Abrió el baúl y sacó un táper con algo de comida, no podía ver bien que era. Era muy tarde ya y la luz era lo que faltaba. Lleno de incertidumbre e inseguridad entró al auto y prendió las luces. Ahora que podía ver abrió el táper y comió. Aterrado de todo lo que hubiese en el exterior del auto, en cuyo seno se sentía algo seguro.

Se acordó de Roque, de la ruta sin sobresaltos, miró a su alrrededor y pensó en lo idiota que fué al no aceptar la propuesta de esperarlo. Después de todo estaba a tiempo de volver, hacía instantes que habían salido. Pero ya era tarde, ya llevaba un día de viaje.

Y ahora estaba durmiendo en su auto, en lo reclinable que daba su asiento delantero. Y Roque debía estar en uno de esos perfectos hoteles de la ruta, con sus perfectas camas, sus calefacción justa y su comida recién hecha.

"Se debe estar cagando de risa de mí, que boludo" balbuceó Ernesto de manera casi inentendible. Pero ¿qué importaba?, de úlitma ¿quién iba a escucharlo?, estaba en el medio de la nada, de lo desconocido.

Durmió.

Por su parte Roque despertó en ese hotel perfecto en el cuál Ernesto se lo había imaginado, tomó el auto al día siguiente y continuó camino por la ruta uniforme y perfectamente alineada.

Ernesto despertó, intentó abrir los ojos y el sol lo encandiló. Pero entre el exceso de luz pudo ver que había parado junto a un lago de agua transparete. Cristalina, se veían los peces pasar y de todos los colores. Nunca había visto un espejo de agua tan hermoso, así que decidió quedarse un rato. Total, Roque sabía que iba a tardar más, pero no cuánto. Sacó el auto una caña de pescar que había empacado antes de salir y se puso a pescar.

Para cuando el sol comenzaba a bajar y el estómago a llamar la atención, la pesca parecía haberse adelantado en perfecta sincronía. Decenas de peces frescos listos para ser cocinados. Pero no había elemento en el auto para poder hacerlo. Se iban a desperdiciar. Ernesto no era un tipo de vida agreste, toda su vida había transcurrido en la jungla de cemento.

Pero él estaba dispuesto al cambio, a crecer; a volver a crecer. Así que juntó algunas ramas, trató de rememorar alguna película o documental e intentó prender un fuego frotando ramas, chasqueando piedras.

Horas estuvo intentando lograr una chispa que le permita comer. Pero nada ocurría. Estaba comenzando a frustarse, a acordarse de la comida perfecta de los hoteles de ruta, a reprocharse no haber seguido a Roque. Pero su orgullo lo impulsaba y cuando menos lo esperaba una chispa saltó entre las dos piedras que frotaba hace horas y tocó una rama muy pequeña generando una llama ínfima. Pero Ernesto no permitió que se apagara y la cuidó durante los varios minutos que tardó en reproducirla hasta lograr encender la fogata que le permitiría comer los pescados que había sacado del agua.

No eran un manjar. Quizá en otra época los hubiese escupido y se los hubiese arrojado por la cabeza al chef del restaurant a los que solía acudir. Pero éstos tenían el sabor especial de lo artesanal, del logro personal. Y por primera vez no se acordó de Roque y su comida gourmet de hotel.

El fuego no generó solamente el calor para cocinar sus pescados, sino que le iluminó el bosque en la noche. Ya no estaba dentro del auto, pero había estado todo el día ahí y ahora no lo intimidaba en absoluto la oscuridad del bosque. Así que se recostó bajo la luz del fuego y entre las líneas de un libro se quedó dormido.

Roque por su parte llegó a su segundo hotel del viaje. Perfecto, inmaculado, igual al anterior. Sus habitaciones perfectas e inmaculadas, iguales al anterior. Su comida perfecta, igual a la anterior. Su camino, perfecto. Demasiado perfecto, ya se volvía aburrida tanta perfección, tanta ruta derecha, la misma vista, la misma velocidad, los mismos árboles, a la misma distancia. Perfectos, pero los mismos. Aunque tenía el consuelo de que no había tomado ese camino caótico que Ernesto había tomado, no podía entenderlo. Su camino era perfecto, demasiado, pero perfecto, aunque aburrido, pero perfecto.

Ernesto despertó a la mañana siguiente con un fuerte dolor en la espalda y en el cuello. De mal humor recogió sus cosas dispuesto a subir al auto y continuar el viaje. Abrió el baúl, guardó sus cosas, subió al auto, giró la llave. El auto no respondía.

Parecía no sentir la llave girando, cada vez más violentamente, producto de la desesperación de Ernesto.

Definitivamente no iba a responder. Estaba a pié. En el medio de la nada. Debía cargar su equipaje. Obviamente no podría cargar todo. Qué idiota había sido, y eso que Roque se lo dijo. Qué cómodo debía estar él en su auto, con su regulador de temperatura que la hacía perfecta.

Tuvo que seleccionar qué cosas llevar. No le fué fácil. Había planeado éste viaje por mucho tiempo, había planeado quedarse mucho tiempo. Muchas de las cosas que más quería estaban en ese auto y sólo podría llevar lo indispensable para llegar a destino. Allí debería reacondicionarse.

Por suerte había llevado una mochila bastante grande, ya que habían planeado con Roque varias excursiones a pié. Pero a pesar de lo grande que era todo no podía entrar. Quedaban dos cosas que debían llevarse, pero sólo un lugar. Ya había sido difícil reducir el número de cosas para llevar, y ahora debía reducirlo más.

Los últimos artículos que quedaban eran unos borcegos destinados a las excursiones por las rocas que habían planeado, y una computadora portátil, de la cuál Ernesto se había vuelto dependiente por su trabajo, con la cuál solía pasar la mayoría del tiempo.

La desición era difícil, ya que no podía concebir su vida lejos de su compañera electrónica, pero los borcegos podían llegar a ser útiles en el viaje. No le fué fácil decidir. Estuvo un rato largo deliverando, hasta que tomó una desición. Su dependencia de la computadora era más grande que una hipotética necesidad futura de los borcegos. Así que empacó la notebook y siguió camino a pié sintiendo como parte de él se quedaba en el claro del bosque con las cosas que no pudo cargar y su auto nuevo.

Entre tanto Roque seguía camino en su auto, por su ruta rectilínea, sin curvas, sin subidas no bajadas, uniforme, símbolo del orden y la perfección, con su paisaje que se repetía como empapelado en una pared.

Para ser honestos ya estaba bastante cansado de la perfección y la uniformidad del paisaje y la ruta. Ya deseaba llegar de una vez. Los últimos días todo lo que había visto era una ruta recta, árboles todos perfectamente plantados a la misma distancia, de la misma altura y color. Quería llegar.

Los días pasaban y Ernesto caminaba y caminaba, días enteros sin descanso, y para colmo se había topado con una subida que parecía interminable. Daba la sensación de que si seguía ascendiendo se iba a mezclar con las nubes.

Los días pasaban y no podía evitar pensar en lo tranquilo que debía estar Roque, a punto de llegar, por una ruta perfecta, con un paisaje perfecto, con comida y camas perfectas. Y él en medio de la nada, comiendo lo que podía mendigarle a la naturaleza y durmiendo en el lugar menos duro que pudiera encontrar.

En un momento se dio cuenta que desde hacía unas cuantas horas bajo sus pies había más piedra que tierra, que el agua era cada vez más rara de ver y el paisaje se volvía amarronado, y el verde no era tan fácil de ver.

Siguió caminando por horas y las piedras se hacían cada vez más puntiagudas, y sus zapatillas pedían el retiro. Eran muy buenas, pero la exigencia de la naturaleza es mayor a las que puede soportar el calzado creado para andar por el liso suelo de la ciudad.

Y él había dejado los borcegos. Qué idiota había sido. Dos veces: al no aceptar la propuesta de Roque y al haber dejado los borcegos. Y ahora tenía una computadora que no podía enchufar en ningún lado, con la cuál no podía comunicarse con nadie; en definitiva, que no servía, que era cargar peso en plástico y microelectrónica inútil.

Los agujeros en las zapatillas eran cada vez más grandes, cada vez una mayo parte de su pié estaba fuera del calzado. Pero peor es nada, así que no los iba a dejar.

Pasó horas lamentándose no haber aceptado la propuesta de Roque. Eran amigos, habían planeado éste viaje juntos tanto tiempo, ¿por qué tenía que cambiar los planes? ¿acaso no era de lo más lógico tomar la ruta normal a la "paralela"? ¿por qué tuvo que complicar las cosas si hubo siempre ésta posibilidad tan bien dada? Era un estúpido, había arruinado el viaje que tanto había deseado. Estaba en el medio de la nada, solo, vaya a saber el qué lugar de éste bendito planeta. Roque debía estar preocupado, espearandolo en el hotel, pasandola de maravilla. Y él no sabía si alguna vez iba a salir del bosque.

Pasaban los días, el agua escaseaba, la comida era un lujo. El dinero que llevaba no servía, se sentía impotente frente a las subidas y bajadas, a las subidas pronunciadas eternas y las bajadas empinadas más cortas. El paisaje se hacía montañoso, difícil de atravesar. Pero su orgullo iba a ir hasta las últimas consecuencias. No iba a dejar de caminar. Bajo un sol que azotaba su espalda, un paisaje inhóspito. Y Roque disfrutando. Qué idiota había sido.

Los días pasaron y pudo alimentarse con lo poco que encontraba, se había topado con un río rocoso en el cual se bañó, tomó agua hasta cansarse, recargó su provisión de líquidos y siguió. Pero pasaban los días de caminar y caminar.

En un momento que el calor no le dejó recordar se dio cuenta que se estaba acercando a la montaña más grande que había visto. Pasarla por la ladera iba a ser el esfuerzo más grande de éstos nosecuantos días que había pasado a la deriva en la nada.

Con sus últimas fuerzas casi llegaba a la cima de la ladera de la montaña. No tenía agua, estaba cansado, pero arañando llegó a la cima. Ni bien colocó su último centímetro de humanidad allí, se desplomó del cansancio. Agitado. Jadeaba, intentaba recuperar algo de oxígeno.

Abrió los ojos, y desde allí podía ver gran parte del camino recorrido. Le resultaba increíble que un tipo de su edad haya sobrevivido tanto tiempo. Ya era demasiado. Era tiempo de darle la derecha a la naturaleza, aceptar su derrota y dormir. Dejarse a merced de lo que el que mande disponga. Sólo esperaba que Roque la esté pasando bien en ese lugar tan hermoso y al que tanto deseaban ir algún día.

Él no era un hombre de naturaleza. Bastante había hecho. Había sido un idiota al no aceptar la propuesta de Roque. Pero eso ya no importaba, ya estaba jugado. Se dio cuenta que había logrado superarse, salir de esa vida a la cuál no quería volver. Había logrado sobrevivir nosecuantos días en quiénsabedónde sin ayuda, por sí mismo. No había llegado a dónde quería, pero había dejado atrás lo que quería dejar. Estaba orgulloso, después de todo.

La luz del sol que acechaba sobre él, como el sol de las doce del mediodía, mientras contemplaba orgulloso acostado en el piso el camino que había recorrido desde la cima de la ladera de la montaña enorme. Hasta que un viento arrastró hasta sus ojos tierra, como un escupitajo de la naturaleza a la que había sorevivido, giró la cabeza. No podía ver nada.

Intentó abrir los ojos y veía borroso, el viento iba cesando y la vista volvía. Estaba contemplando el lado contrario al que había venido. El otro lado de la montaña. Pero no distinguía mucho, su vista estaba todavía llena de tierra. Cerró los ojos y quedó dormido.

Horas después abrió los ojos. Lo que veía le era familiar. Un hermoso pueblo en el valle de la montaña, que, para su sorpresa, era de un verde fuertísimo del otro lado.

Juntó fuerzas quién sabe de dónde y comenzó a intentar bajar por la montaña. A cada paso le era más familiar el pueblo, hasta que su cerebro hizo el click. Había llegado a destino. A ese ansiado lugar donde tanto había querido llegar. No podía sentirse más orgulloso de sí mismo. No solo había logrado dejar atrás la vida de ciudad, la vida de encierro, sino que sailó a la naturaleza, sobrevivió y llegó dónde tanto deseaba. Sentía que podía morir en ese momento y sentirse realizado. Había logrado renacer en otra persona. El Ernesto viejo había muerto, y el nuevo valía la pena más que el otro y por más que muriera ahí mismo, esos nosecuantos días como el nuevo Ernesto habían valido la pena.

Sin embargo quería encontrar a su amigo. Roque debía estar ya hace varios días en el pueblo, debía estar preocupado, así como su familia. Buscó en la mochila y encontró las reservas del hotel. Muy maltratadas, pero servían. Así que bajó y pidió ayuda para llegar.

El hotel era todo lo que él había soñado y más. Sólo faltaba encontrar a su compañero de toda la vida. Se instaló, se bañó, y comió como nunca lo había hecho. Salió a comprar ropa nueva y volvió al hotel para encontrarse con Roque. Entró al lobby y en la recepción preguntó por su amigo. "No ingresó nadie con ese nombre al hotel" le respondió la recepcionista. "Un momento. Ésta persona debía haber ingresado hace unos cuantos días, está la reserva hecha y todo, pero nunca ingresó".

No podía estar más desconcertado. Roque debía estar allí hace varios días. Había ido en auto por la ruta fácil, uniforme, recta, sin curvas, ni subidas ni bajadas, debía llegar. A lo sumo podría haber llegado y haberse ido al ver que Ernesto no llegaba, ¿pero no haberse registrado? Era raro.

Sin saber para donde apuntar su búsqueda Ernesto fue hasta un locutorio y llamó a la casa de Roque. Debía estar allí si no estaba con él.

"Hola" atiende una voz femenina el teléfono. "Hola, soy Ernesto, sos Julieta, ¿no?".

"¡Ah, Ernesto! No te había conocido. No puede ser. Llevamos buscandote con tu familia nosecuantos días, semanas. ¡Estás vivo!" respondió Julieta, la hija de Roque entre el llanto.

"Pero por supuesto que estoy vivo. Me tenía que encontrar acá con tu padre y no está. Personalmente, después, te cuento lo que me pasó, no lo vas a creer. Debe haberme puteado en veinte idiomas porque no llegué. Pero cuando llegué no lo encontré yo tampoco. Me lo pasas, por favor." pidió desesperado Ernesto.

"¿Estás sentado?" perguntó Julieta. "Si, ¿por qué?" respondió dubitativo Ernesto.

El llanto de Julieta comenzó a oirse desde el tubo. Ernesto no sabía si consolarla o preguntarle qué había pasado.

"¡Papá murió!" gritó Julieta entre sollozos.

"¡¿Cómo que murió Roque?!, ¡¿qué pasó?!" gritó ensorecedoramente Ernesto en el cubículo del locutorio entre el llanto y la sorpresa.

"¡Si! ¡En la ruta cuando iba a encontrarse con vos!" lloraba Julieta.

"¡¿Cómo en la ruta?! ¡Él había tomado la ruta más segura, recta, uniforme, sin subidas ni bajadas, sin curvas, sin riesgo, ERA PERFECTA, estaba en perfecto estado, cómo puede ser!" gritaba desesperado un Ernesto abstraído del mundo, concentrado en lo que su oído derecho captaba del tubo del teléfono.

"Dice la Policía que venía manejando hace días, que paraba siempre en los hoteles de la ruta, que los ojos se le cerraban, que quería salirse de la ruta recta, que no soportaba más el paisaje repetido, la ruta recta, sin curvas, ni subidas, ni bajadas. Se quedaba dormido. Dicen que una piedra se le cruzó el en camino, no la vió y la mordió. El auto volcó y el no lo resistió."

Ernesto colgó el teléfono y rompió en llanto en la cabina telefónica.